Marcos Cabal (Concepción, 1951)
Editor de Ediciones
Letra Nueva, Director del Taller literario Mano de Obra por 20 años, creador de la Colección de Cuadernos de Movilización Literaria, y
coautor de la Primera Feria
Latinoamericana del Libro, Fell 91. Es antologado y antologador en y de varias Antologías de la región del Biobío.
Entre sus libros publicados están La casa sola, 1984, Krematorium, 1986, Azúcar
de calendarios, 1895, el Calvario de Sat, 1991, entre otros.
VARIACIONES LIQUIDAS
La escarcha se ha quebrado
y se convierte en agua.
La introduzco en la camisa
invitándole a
viajar
por los botones
cayendo in misiricorde
hasta el abismo
Se evapora para anunciar
el fin de
fiesta.
Arrugo la camisa, se escurre,
es aire, tierra
blanca,
viento
tu sonrisa de acuarela,
es tu pubis envuelto
en calzón de burbujas
que juega a cambiar la ropa
de la cama,
a pintarse los labios amoratados,
La miel líquida vuela antes
que el incendiario se queme
en su leche
La pócima aún vigila
tus ojos y parte de tu pelo.
BUENAS PIERNAS
Ya no usabas
mini.
Cada
continente tuyo
Ganaba con
ventaja
Ya no usabas
mini.
A una
guerrillera declarada
Nunca le falta
líder.
Ya no usabas
mini
Entre las
cortinas
Todo estaba a
la vista,
Tomar y comer,
Incluido el
oculto lunar
De la
arácnida.
Ya no usabas
mini
Ceñida a la
cintura caía
Una falda
larga
Con dos
bidones de para-fina
Ya no usabas
mini
El lenguaje
del amor
Hizo en tu
género
Una raya
bélica imaginaria.
Ya no usabas mini.
DESDE OTRO CUERO
Un maldito
roedor
Se come la
badana interior
De mis
zapatos.
(Quedar con
hambre,
no es
aconsejable ni bueno)
A esa rata no
le da ni asco
babear
y saciarse con
tan poco.
Las toallas
higiénicas
son demasiado
absorbentes.
LA REVERSA
Lo derretido
fue parcial
No vi ojos ni
cara
Su arte se
inundó de aguas servidas
No vi ojos ni
cara
Sólo un
recipiente de hojalata
con averías en
un asa.
Cállate,
exclamó
la muñeca de
madera fina
Estaba
recostada como un gato
inofensivo.
Después me puso
el trasero
pegado a la
cara
como un
periódico
DESPUES DEL
RECREO
La vulva aún
no sabe
escribir con
este lápiz
que se recarga
segundo a segundo,
con solo
pensarle.
Lo mira, lo
toca, lo observa,
cuidadosamente
lo huele, lo
muerde, lo ahorca,
lo comprime,
lo asusta,
le pega, lo
bota
cuidadosamente
lo reta, lo acoge, lo estira.
No sabe
escribir
pero de ganas
no se queda.
Le habla y él
mueve la cabeza.
No sabe
escribir
pero de ganas
no se queda.
Ambos se
amarran
a las líneas del papel.
Y el apresto
se sufre.
No sabe
escribir
Pero de ganas
va trazando
la palabra
repetida.
Una vez, dos
veces, tres veces.
Basta, dice,
el curso
…………………ha
terminado
SIN LICENCIA
MÉDICA
Quiero que me
des
una aspirina y
la coloques
encima de tu
pecho.
Voy a
empujarla
con mi lengua
hasta que baje
al vaso
y me lo
empine.
Una aspirina
que se haga
polvo
en las púas del erizo.
Se haga
humareda
en los
pliegues
del hongo de
Hiroshima.
Se haga
liquida
Resistencia
geométrica
en tu nariz
burlona.
Desorden
angustia
en remolinos
bordeando
los meneos
de la nuez y
la castaña.
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