JUAN GABRIEL ARAYA -CHILLÁN

INTERROGANTES EN NAHUELBUTA

¿Quién puso esa moneda verde
sobre tu rostro?
¿Quién se detuvo en el silencio del mundo
para quedar por siempre enterrado
moviendo los brazos?
¿Quién diablos
dejó olvidada allá en el sur.
una copa de viento
y una mano grande apretando la tierra
como si fuera la garganta de Caín?
¿Quién?…

¿Qué quieres que te diga en esta noche
tan helada y tan amarga
si recién comienza la poesía
a preguntarse por los viejos bastiones?


DETENGO MI CABALLO, CORDILLERA

Cuando digo cordillera,
detengo mi caballo,
y enciendo un cigarrillo negro
bajo el ala de mi sombrero.
El viento, con un manotón,
derriba la forma inútil de mi aliento,
y veo ojos de agua más profundos que los tuyos.
La negra manta lucha
para no convertirse en pájaro,
y veo nubes colgando de mi cuello.
Mi cuchillo, me recuerda
la resistencia de tu columna de piedra,
y espero la noche,
orgullosa de su silencio.
Las espuelas gastan la piel
y escucho, con ellas,
el jadear acompasado
de las entrañas más profundas de las rocas.

La lentitud de un sendero de cenizas
me hace pensar rápidamente
en ese resplandor de abajo
que golpea mis oídos con sus ruidos de coraje,
y no pienso en los caminos,
sino en la sabiduría manifiesta del encuentro.
Y no vacilo en decir
que, atravesado mi corazón por un relámpago,
medité largamente
en ese tío lleno de nieve
que dejó como recuerdo
una mula volando en el vacío.
Por ahí, en el paso de Las Damas,
andan las sombras de mis mojados abuelos,
de mi padre lleno de humo y de fulgor.
El aire del desfiladero
contemplo sus pisadas,
y ahora ya sé
que nada pudo
la huella de sus plantas
con la intratable corteza de tu armadura.
Cordillera


EL PRIMER DÍA DE BERNARDO

Día lluvioso de cristales perfumados
Chillán dormido entre carretas
de vez en cuando el sonido empolvado
de una carroza principal
Suave aliento de rosas
Rumores
Apagadas conversaciones de poncho roto
Una noche larga
cubriendo casas de dientes rojos
y adobes con intestinos dorados
sueños vacilantes
Un estallido
Vuela el polvo de las pelucas
Una nueva respiración
y e1 aire una vez más se justifica
Gritos y segundos
Brota desde el corazón de Chile
su fruto más palpitante
y Bernardo empieza
a suspirar su primera hora.


LO DOMÉSTICO

Ya hay una casa y una olla preparada.
para esperar al invitado de la mesa diaria,
un aliento de tetera que levanta el techo
y un olor de manos traducido en pan.

Langostas húmedas caen sobre la tierra,
nada se ve, sólo asoman las palabras
envueltas en un capullo de ardientes brasas.

La casa es una geografía de fragancias,
por todas partes brotan las cosas esenciales,
una silla es una flor recién nacida,
su modesta belleza de madera
es el reflejo de una rosa en el lago
y la dulce cuchara no es más
que la primera mota de aromo
esparcida en el viento de agosto.

La mesa está puesta,
extiende su superficie
ocupando todos los rincones.
Aprovechemos este dorado momento.


¿QUÉ SIGNIFICA?

¿Qué significa la ausencia para el ausente?
¿La presencia para el presente?
La ausencia para el presente.
La presencia para el ausente.
¿Quién puede responder
sin que su boca se llene de palabras muertas?




NOTA BIBLIOGRAFICA
Juan Gabriel Araya(Chillán, 1937). Autor de libros de cuentos, novelas y obras teatrales, entre los que destacan "Iniciaciones y Fantasmas","1981:entre el fulgor y la agonía" y "Detrás de los árboles", escrito en coautoria con Jaime Giordano. También ha incursionado en la poesía -"Memoria del tiempo" y "Volcán Chillán"-, y es un investigador y profesor de Literatura en la Universidad del Bío-Bío. Ganador de innumerables concursos literarios como el de la Cámara Chilena del Libro (Novela) y el de "El Mercurio" (Cuento), Araya es Premio Municipal de Arte en Chillán y conferenciante, en varias oportunidades, en prestigiosas universidades extranjeras.