Un aporte CIC

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Arte y Cultura

Junto a Neruda con Rimbaud

“A la aurora, armados de una ardiente paciencia,
entraremos a las espléndidas ciudades”.

martes, 14 de mayo de 2013

Andrés Rodríguez Aranís. (Yumbel, 1967)



Reseña literaria.

Andrés Rodríguez Aranís. (Yumbel, 1967). Desde 1980 reside en Chillán con intervalos.
Ha participado en diversos encuentros literarios dentro y fuera del país. El año 2007 el sello independiente chillanejo “Fábrica de cuchillos”, editó su primer libro de poemas “Del tiempo, la muerte y otro quehacer” (sonetos).
Actualmente prepara su segundo libro de poemas, el cual será editado en Bolivia.



Principio del formulario
AJUAR QUE VIENE CON LA TARDE

   Qué es una mujer sentada mirando la cordillera?
No estoy seguro qué es una mujer sentada mirando la cordillera
sin embargo tengo mis serias sospechas

Yo creo que es una guitarra encontrando su música
y si no es una guitarra encontrando su música es
música que de tanta alegría se quedó sentada
mirando la cordillera

Conclusión plausible pues
de dónde el acorde? de dónde el remolino?
Una mujer es una mujer en cualquier sitio pero
una mujer con la cordillera cincelada en los ojos
me hace bailar absoluto por dentro




LOS ELEMENTOS PRIMORDIALES
  
Para cantarte un poema sin escarchas
naturalmente tendrías que poner tus pies desnudos sobre mí y el aire más suelto del mundo
somos entonces tres en la periferia de lo consciente
ahí mismo donde el árbol es nosotros
sin ninguna planta medicinal para curarnos la embriaguez
porque es necesario vivir rodeándonos
la vida en ese punto tiene sentido
y el agua gotea su luna de panales

Para cantarte un poema sin escarchas
es bueno ser un poeta
pero no me alcanza
te lo juro que
ni así me alcanza

  
   
  
PENTAGRAMA DESTE JARDÍN

 rosa ester o sinónimo de ester y rosa
te veo bailando a campo traviesa
y traviesa en las palabras al borde del
mar bordemar en desplegado arrebol

rosa ester o el amor salió de los libros
se vino a nado por aire se vino
con uñas con rayos con miradas de
la misma mirada que se cuela mediante
el secreto de una sola inflamada piel

rosa ester o canónica ester rosa
donde estás siendo seguro salta
la inmensa imagen de la primavera

rosa ester o la trampa hermosa
hogar de mis pies sin historia

hogar de mis pies recién venidos a
la seguridad de tus campanas


                                                                                                                                   
SENCILLO

Pensaba escribir un poema
que hablara de ti
empero hoy llueve
y caes en mis manos con la tarde
amarrada a tu cintura

Sólo ahora el mundo es
como debiera haber
sido


CUENTO DE PRIMAVERA

 p'tas la mala suerte
estaba todo planificado
oleado y sacramentado
con el Juan nos íbamos
a pasar el día entero
en el motel que queda cerquita
del terminal de buses
si estaba todo bien
incluso a él le habían
pagado el desembarco en
el puerto y después
entradita la noche nos
meteríamos un par de litros
de vino y unas empanadas
p'tas si estaba todo bien
p'tas la mala suerte

yo era la más contenta
yo y el Juan mi compañero
solitos los dos el
día entero solitos imaginesé
sin los niños y sin el compadre
p'tas la cosa buena

hasta que no más
habíamos reciencito empezado
él con sus caricias de macho
y yo como que no quiere la cosa
dándole duro al besuqueo
p'tas la cosa rica

al principio no le dimos atención
a un par de ruidos en la calle
pero se nos paró la oreja cuando
comenzaron las carreras
estaba linda la primavera
p'tas que sería linda

lueguito vinieron los disparos
una quebrazón de vidrio
un grito de mujer
un llanto de bebé
una voz de milico
"van a salir o no
comunistas de mierda!"
p'tas la huevada

ahí fue quel Juan
se puso los pantalones
me dijo "ya pues mijita
algo raro pasa afuera
vístase rápido"

y eso fue lo último
que salió de su boca
porque algo le explotó en
la frente cómo le corría la
sangre cómo le bajaba la vida
ahí quedó no más
tendido en la cama
medio en pelotas
medio yéndose entero
p'tas la re p'tas

a mí me sacaron a tirones
luego me agarraron la
entrepierna yo parecía
un pedazo de hielo
luego el furgón el
calabozo y los perros
los perros
p'tas la desgracia
grande

p'tas la primavera
de mierda p'tas el
fin de año que íbamos
a pasar p'tas los milicos
p'tas el setenta y tres
p'tas la corriente en las tetas
p'tas el Juan mi Juan
p'tas con nosotros de
negro a negro
oscuro





 CRONOLOGÍA DESCLASIFICADA


·                y dónde estabas
cuando se cerraron las calles y llorábamos corriendo
y se enarbolaron fusiles y fue cristal el nombre de muchos
y contábamos y contábamos y contábamos y contábamos monedas invisibles
y hubo moretones machacones tres tiritones con electricidad
y desayunábamos verguenza y almorzábamos dolor y cena no había
y las bocas cerradas y nadie dijo nada y quiero amarte amada
y el víctor jara y la violeta parra el pueblo unido jamás será vencido salú
y quién manda el buque y terminar con todo y no pasarán
y usted y yo y perico de los palotes y arriba en la cordillera las armas
y a la una y a las dos y a las tres todos digan che
y automóviles sin patente y cadenazo nacional y no hay pal puchero
y el pem y el poj y crash bum bang y ahora sí que sí
y feliz navidad y feliz año nuevo o felisa me muero
y me muero otro día mejor y ya está bueno y ya estamos enfermos
y enfermos de tanta píldora de tanto sida de tanto tanto
y sí ahora sí que no y dónde y para cuándo y por cuánto
Final del formulario

      

TATY TORRES DIAZ



TATY TORRES DIAZ



Taty Torres Diaz, (Penco, 1961). Cuenta con tres publicaciones ¡Basta!, más de 100 mujeres contra la violencia de género,  Estaciones del Corazón y Compases de Luz y Sombra. Ha participado en lecturas poéticas públicas en diferentes establecimientos educacionales, bibliotecas y centros culturales de la región. Con su grupo "Las desbordadas" esta próxima a publicar su tercer libro de poesía.




PATo-LOGIca


1
Estaba en alguna caverna de mi cuerpo
aferrada a los huesos
como  larva
se alimentó y creció
como se alimentan y crecen las cosas malas.
Se descolgaba, a veces
por la mirada

¡Lo quería todo!

lo inmaterial
lo tangible.
De niña fue punzante puñal
instrumento de tortura
me hizo agonizar segundos eternos
y luego
era yo de nuevo
             tan auténtica.


2

Recuerdo unos insectos
con círculos pequeños en el caparazón
uno era mío
mío
                     solo mío.
Caminamos en la arena negra
temí dejarlo sobre las rosas,
las espinas
como cuchillos
me creaban confusión.
El otro insecto lo seguía
con su lengua tibia lo hipnotizaba.
Juntos se deslizaron
entre huesos secos de perro.
El Mío, no regreso.



3

Desde ese tiempo
vive dentro de mi hojarasca
      rasguñando.
             
Lo he confinado a su prisión
para que no vuelva mi boca
agua de camposanto.
A veces me descubre indefensa
prepara sus tentáculos
se aferra con las ventosas
es un monstruo que infecta
y crece
crece
crece
me obliga a abrir los dientes
a vomitar hasta la médula de los huesos.



4

No quiero, pero rendida estoy ante él.
Zanjas se abren
duele el aire
                         la vida.
Serpientes rondan los interiores
se asoman al iris
me cuentan secretos.
De nuevo arden las llagas
de nuevo la ira me consume

y otra vez no sé quién soy.




5

Acuno en mi vientre.

Enrollado dentro de mi cuerpo
crece cada día.
Es una bestia
un insecto
               no sé
pero me enloquece cuando punza
está ligado a tu existencia
despierta cuando ve tu cabello revuelto
cuando soñando
mueves los ojos

De tanto amar tu cuerpo-mío
visite la oscuridad.

Su veneno amargo quema mi boca.



6

He tratado de domesticarlo
hacerlo pequeño
inconsistente.
Hice el ejercicio
de imaginarte desnudo en otra luz,
con los ojos cerrados he dicho
           - no importa-
pero importa
                     si, importa.
El sale de nuevo con sus dentelladas
enloquecido
habla por mi boca
derrama la bilis
              deja la copa vacía.




7

Me gustaría decir;
es solo una vieja costumbre
que se asoma a mi umbral.
Pero entra como veloz caballo
galopa y pisotea
convierte mis océanos mansos
en pozos llenos de muerte.
Cuando me abraza
soy un extraño arcángel
cubierto de ceniza y niebla.

Enfurecida
soy viento que arrastra hojas
            palabras.

Marcos Cabal (Concepción, 1951)




Marcos Cabal (Concepción, 1951)

Editor de Ediciones Letra Nueva, Director del Taller literario Mano de Obra  por 20 años, creador de la Colección  de Cuadernos de Movilización Literaria, y coautor  de la Primera Feria Latinoamericana del Libro, Fell 91. Es antologado y antologador en y  de varias Antologías de la región del Biobío. Entre sus libros publicados están La casa sola, 1984, Krematorium, 1986, Azúcar de calendarios, 1895, el Calvario de Sat, 1991, entre otros.


VARIACIONES LIQUIDAS


La escarcha se ha quebrado
y se convierte en agua.
La introduzco en la camisa
 invitándole a viajar
por los botones
cayendo in misiricorde
hasta el abismo

Se evapora para anunciar
 el fin de fiesta.

Arrugo la camisa, se escurre,
 es aire, tierra blanca,
viento
tu sonrisa de acuarela,
es tu pubis envuelto
en calzón de burbujas
que juega a cambiar la ropa
de la  cama,
a pintarse los labios amoratados,

La miel líquida vuela antes
que el incendiario se queme
en su leche

La pócima aún vigila
tus ojos y parte de tu pelo.



BUENAS PIERNAS
Ya no usabas mini.
Cada continente tuyo
Ganaba con ventaja

Ya no usabas mini.
A una guerrillera declarada
Nunca le falta líder.

Ya no usabas mini
Entre las cortinas
Todo estaba a la vista,
Tomar y comer,
Incluido el oculto lunar
De la arácnida.

Ya no usabas mini
Ceñida a la cintura caía
Una falda larga
Con dos bidones de para-fina

Ya no usabas mini
El lenguaje del amor
Hizo en tu género
Una raya bélica imaginaria.

Ya no usabas mini.


DESDE OTRO CUERO

Un maldito roedor
Se come la badana interior
De mis zapatos.

(Quedar con hambre,
no es aconsejable ni bueno)

A esa rata no le da ni asco
babear
y saciarse con tan poco.

Las toallas higiénicas
son demasiado absorbentes.




LA REVERSA

Lo derretido fue parcial

No vi ojos ni cara

Su arte se inundó de aguas servidas

No vi ojos ni cara

Sólo un recipiente de hojalata
con averías en un asa.

Cállate, exclamó
la muñeca de madera fina
Estaba recostada como un gato 
inofensivo.

Después me puso el trasero
pegado a la cara
como un periódico


DESPUES DEL RECREO

La vulva aún no sabe
escribir con este lápiz
que se recarga
 segundo a segundo,
con solo pensarle.
Lo mira, lo toca, lo observa,
cuidadosamente
lo huele, lo muerde, lo ahorca,
lo comprime, lo asusta,
le pega, lo bota
cuidadosamente
 lo reta, lo acoge, lo estira.
No sabe escribir
pero de ganas no se queda.
Le habla y él mueve la cabeza.
No sabe escribir
pero de ganas no se queda.
Ambos se amarran
 a las líneas del papel.
Y el apresto se sufre.
No sabe escribir
Pero de ganas va trazando
la palabra repetida.
Una vez, dos veces, tres veces.

Basta, dice, el curso
…………………ha terminado



SIN LICENCIA MÉDICA

Quiero que me des
una aspirina y
 la coloques
encima de tu pecho.
Voy a empujarla
con mi lengua
hasta que baje
 al vaso
y me lo empine.
Una aspirina
que se haga polvo
 en las púas del erizo.
Se haga humareda
en los pliegues
del hongo de Hiroshima.
Se haga liquida
Resistencia
 geométrica
en tu nariz burlona.
Desorden angustia
en remolinos
bordeando
los meneos
de la nuez y la castaña.



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