LA SILLA : COMPARTIR EL ARTE DEL BÍOBÍO

POESÍA DE ROWSON YEBER - CHILLÁN DE CHILE

2012-01-02T21:30:00.000-03:00

Mandrágora, la raíz de la protesta

Luis G. de Mussy Roa(1)

por Ingrid Odgers

El poeta Yeber plantea: la escritura es un testigo insobornable. Y dicho y hecho.

Domicilio público, libro de su autoría, editado con el patrocinio de la Dirección de Extensión de la Universidad de Concepción, (Primera edición, abril de 2011), nos descubre a un poeta ciertamente influido por la poesía negra de nuestra recordada Revista de literatura chilena, Mandrágora, publicada por Braulio Arenas, Teófilo Cid, Enrique Gómez Correa, Luis de Mussy.

En su obra, Rowson Yeber nos presenta afirmaciones y negaciones, éstas confluyen para transformarse en un discurso poético, que con inteligencia y oficio refleja nuestra realidad. Se advierte a la vez, cierto tizne de los poetas Beat.

Tal como lo hemos estudiado, es particularmente en la poesía, donde esta pugna, de afirmaciones y negaciones, necesaria en la vía del pensamiento, adquiere diversos matices: de ímpetu, pasión, viveza, confusión, angustia, la poesía logra una multiforme expresión de la realidad.

Hay una fuerte protesta social, una ira contenida. Rowson logra imprimir una realidad que apabulla, duele, en su hipocresía, sus carencias, en la continua sistematización que socava, carcome el alma, el espíritu del hombre y la mujer actual.

La poesía de Yebes es nuestro propio Domicilio Público, la casa que habitamos, con recuerdos, risas y llantos, amor y desamor, el domicilio, decepción y confusión, y que él tan bien expresa, identificándonos con su escritura, convirtiéndonos en sus partners, cómplices de la insatisfacción y contrarios a la banalidad presente que fustiga.

La poesía de Yebes es la poesía de Chile.

Realmente la escritura es un testigo insobornable, honesta, íntegra, presenta la realidad sin máscaras.

FRAGMENTO POEMA BREVIARIO

Rowson Yeber

“Anda la familia humana

Complacida en risas menores.

Los días están imposibles

Quiero darle un papel alegre a esa

Federación respirante

¡Ni puedo!

Los días duran meses de años

Desde hace tiempo algunas

Parecen haber perdido su costumbre

Hay aviones complicados de salud hacia

Los horizontes sin algarabía

Atraviesan el litoral del mundo a regañadientes

Casi no queda aire disponible

Estuve creyendo así mezclado contemporáneo

Inmóvil

Junto al océano cuya rutina es tirarse olas….”

FRAGMENTO DE PAISAJE CON BESO

“Actualmente

Coinciden las horas viejas

El comercio empujando su balance la

Terapia chica pariendo fajos a montones

Actualmente

Hay estiércol a descifrar

Y las alcantarillas entonces abren su boca

De tubería desnuda

De estómago si se cumple con error el hambre

Porque

Yo no distingo a mujeres y hombres solos

Sino al colectivo sobre todo en Bancos y

en las Tiendas que venden sicología para andar

felices

circunvalación distingo

rocas sollozando formalmente….”

Nota:

1- Nombre de artículo escrito por Luis G. de Mussy Roa(1)

ROXANA HEISE VENTHUR - CONCEPCION-CHILLAN

2011-05-05T16:17:00.000-03:00

CINCO AÑOS Y UN DÍA

PRIMER AÑO

Esto no es Alcatraz, amor, pero se le parece; estamos atados a morir, nudo ciego, ovillo enmarañado, aire que exhalo y que aspiras sediento entre las paredes húmedas de tu prisión. Vendrás, encontrarás la manera de engañar al cancerbero de turno, llegarás a gatas si es preciso, lamiendo los pasillos, sintiéndome, loba en celo entre los altos barrotes de nuestra complicidad. Alguien mira desde afuera, camina en zig-zag su propia sombra. Disimulo, me alejo de la escuálida ventana con cierto temor. ¿Y si no vienes?, ¿si no vienes jamás?, o ¿alguien descifra aquello que murmuramos bajo las sábanas?

El enrejado de hierro parece siempre infranqueable, lo observo y me preocupa una posible fuga. No lo hubiese querido, tú tampoco, lo se, pero hay delincuentes afuera y estamos nosotros, ajenos a los ajenos que tanto nos conocen porque actúan del mismo modo y con la misma pasión. La pasión que te obliga a traspasar las barreras y encontrarme en secreto por enésima vez: tus pupilas brincan mi cuerpo jugando a las escondidas, reímos, nos deslizamos anguilas silenciosas, por las mismas paredes hasta el mismo rincón, así olvidamos el mundo que ayer nos olvidó.

Ven, siénteme tuya, gato de mil tejados resbalosos, experto domador de fieras, campeón de salto alto y tantas cosas, que es preferible reír en atadura a respirar los vientos de la libertad.

SEGUNDO AÑO

Te espero y tejo como hacía mi abuela, tejo esperanzas verdes en punto cruz para los condenados a presidio perpetuo y todos los que olvidaron la luz del sol. Miro sus rostros y te veo, condenado mío, mercenario de riñas callejeras, capitán de un puerto sin nombre en donde me encontraste un día escuchando caracolas de mar, toda desgreñada, apodada “la loca”, con un pan robado en los bolsillos y el filo de un cuchillo en la mirada.

Ya había echado a andar a esa alturas, abandoné a mis padres por placer, sólo bastabas tú sobre el asfalto caliente, sobre la arena movediza de mis sueños, sobre el barro, sólo bastabas tú sobre mi cuerpo y toda tu artillería pesada oprimiendo mi instinto criminal, para volverme aquella que encontraste metida entre mi redoblada personalidad. Cómo no agradecerle al Dios de mis plegarias crucificado en el templo de la desolación. Dejo el tejido y veo el calendario sobre la pared adormecida; las horas corren la maratón del tiempo recordándome lo ajeno que estás últimamente. Temes venir, el miedo a la sanción parece un maleficio del grupo de reclusos que sueles amedrentar. Ya se, fui como ellos, pero ¡cuánta diferencia!, la droga es sólo droga y el resto es lo demás. Recuerdas nuestro pacto, puedo sentir tus manos enlazando las mías hasta hacerme llorar. No quisiera imaginarte delirando entre las garras inmundas de alguna aprovechada. Sacudo mi cabeza para no arañar mi rostro, camino de esquina a esquina sólo para aturdirme. ¿En qué estaba?, no lo olvido, me acomodo sobre el suelo en el mejor almohadón y sigo tejiendo esperanzas verdes en punto cruz..., mañana tal vez firmes aquel libro y consigas permiso para venir hasta mi.

TERCER AÑO

Mi mameluco a rayas posee la elegancia de quien duerme la mona tumbado en las esquinas. Friego los pisos, qué quieres. Enhebro tu pantalón, aspiro su hedor a riña y perfume de burdel. Has dejado de verme, no vienes en semanas y cuando llegas me buscas el hombro para llorar. Basta de lamentaciones; la comida es mejor en tu cocinería, tienes suerte en cierto modo, mucho más suerte que yo. Seríamos tan felices contigo pan y cebolla, no estoy llorando, ¡no grites! Baja el tono, por favor. Yo era la niña de papi hasta que caí en picada ...,me estrellé contra mis sueños. ¿Y tus sueños? tú sabrás. Mira mis manos, mi rostro, mi cabello despeinado, la sombra del pensamiento que quiso aferrarse a ti. Poco importa, Dios lo sabe, pude morir mil veces, no me amas como antes, eso es más fuerte que yo. Estás inquieto, es muy tarde, debes volver a lo tuyo, el metro cuadrado en que existes tiene tu numeración. Es el destino, la suerte, la voluntad de los dioses, si tuvieras vida propia volverías a reír. Deja tu ropa, tus quejas, deja todo alborotado y cuando vuelvas, si puedo, me encontrarás para ti.

CUARTO AÑO

Sin quererlo comienzo a olvidarte, a inventar nuevas historias en donde tú no existes. Cierro las cortinas, el ambiente carcelero aún me agobia. Respiro, sabiendo que alguien más respira desde el fondo de mi abismo y se cubre el rostro con las manos como espantando los males, luego palpita una y otra vez hasta que su ritmo me lleva al pequeño océano en donde navega, despacio, despacito, sin saber de gritos ni motines. Y ocurrir justo ahora que te daba por muerto y me había acostumbrado a dormir con mis fantasmas, a restregar mis deseos en sus espaldas ficticias. A veces te lloro, cuando pienso que has cambiado hasta adoptar un nuevo estado, infrahumano tal vez. No es mi culpa, tampoco es mi Karma de traficante arrepentida o algo así; es el amor que se escapó por la celosía un día cualquiera en busca de libertad, dejándome unos latidos en tu nombre, sólo para fastidiar.

QUINTO AÑO

El centinela no sabe que lo miro, miro su mirada de perro amaestrado, el negro de su arma, el uniforme gris. Hasta percibo el miedo que le provocan las fugas, las manos empuñadas y su fragilidad. De pronto siento piedad. Hace ya tanto tiempo que recorro su imagen desde el salón de esta casa colindante al penal. Lo veo entre las rejas que cruzan las ventanas y siento que mi alma deambula junto a él.

Vivo en tu ausencia, no vienes, quizá nunca regreses. Alguien desconocido se apoderó de ti. El centinela lo sabe, es ajeno a este mundo, ajeno como el niño que juega en el jardín y se refugia en mi vientre marchito de promesas, vacío del amor que encontramos ayer. El centinela intuye mis pensamientos, las palabras emergen desde el fondo del fin, ni el beso de la tarde sobre su piel dormida despertará la estrella que habita su interior. Juntos emprendimos un camino sin retorno; el centinela respira mi dolor, el centinela eres tú.

UN DÍA

Tu vida, la mía, un niño jugando sobre una cuerda floja, los sueños fugitivos que jamás capturamos deambulan para siempre en la estratosfera, al ritmo de una música espectral.

Nos miramos de reojo en la oficina gris como tu uniforme del penal, un juez nos apresura, tiene prisa, es hora de firmar el divorcio de una vez. Cojo el bolígrafo vigorosamente, escribo a ojos cerrados. Haces lo mismo sin dudar. Luego nos vamos, por distintos caminos, tras la ninfa indómita de la libertad.

RESEÑA

Roxana Heise Venthur, nació en Victoria (Chile) el 20 de abril de 1964. Sus textos han sido publicados en la revista "Escribir y Publicar" de Editorial Salvat, REVISTA PERIFÉRICA (Portugal), Repertorio Latinoamericano (Argentina), Revista Nitecuento, Gibralfaro.org, El Escribidor, Revista ADES, Divague.com, ALMIAR, Revista Libre Internacional, Los Nóveles, Mis escritos.com, Revista Expresiones, Boletín de literatura Aledaños, Culturízate.com, Bestiario, REVISTA DE CONTOS. etc.
El año 2001 obtuvo mención de honor en concurso de cuentos breves "Alfred Hitchcock". Seleccionada para antología “Los magos del cuento”, ediciones El salvaje refinado, U.S.A 2001. Finalista año 2004 concurso “Civilia, todos somos diferentes”, publicada en antología “Libertad bajo palabras”. Traducida al portugués por Fernando Gouveia para REVISTA PERIFÉRICA (octubre 2004). Seleccionada en concurso del Fondo Nacional de Fomento del Libro y la Lectura. (Chile - junio 2006) con novela “Frenético Sosiego”, la cual fue publicada en formato tradicional y distribuida en bibliotecas públicas del país. Radicada en Concepción, forma parte de la Historia de la Literatura Hispanoamericana de Polonia año 2008. La selección y traducción fue realizada por los investigadores literarios Doctores Mieszko A. Kardyni y Pawel Rogozinski.

CAROLINA ALEJANDRA TORRES CARTES, Concepción

2011-05-05T15:40:00.000-03:00

POEMAS DE CAROLINA ALEJANDRA TORRES CARTES

Tres de la mañana, martes doce

La Poésie

- mis queridos amigos – la petite Poésie

Requiere (como diría un cierto autor francés) de encanallarse todo lo posible

Por que es, aquí y ahora

Para juntar bríos

Como una taza bajo la lluvia.

La Poésie lo consume todo – señoras y señores - lo contiene todo

Es la realidad libre

Desnuda y de lengua desatada

Pérfido animal salvaje

Incontenible oleaje circular

Que revuelve los sesos

Mareando al que la enfrenta

Es la destinada a caer como bala

Sobre algún ojo distraído

Desperfilando la imagen primera

Creando paisajes irrepetibles

Que duran un segundo

Y estallan.

No existe principio para una letra ardiente

Es un anillo constante

Un ocurrir a ojos abiertos

Un Dionisio a carcajadas y un Apolo blanquecino

Jugando póker

Como si nada.

El no entender, perder caminos

El hambre y frío de cada día

Un desdeñar la vida a sus espaldas

Y un éxtasis completo al roce de sus labios

Esto es poesía: quien la probó lo sabe.

2. Lunes ocho, cuatro AM

(A la muestra fotográfica “Disenchanted playroom” de Wolfram Hahn)

De todo lo que está bajo el cielo

(Tazón de leche, cereales derramados, cuchara lunar)

De todo lo que se llama a si mismo MANIFESTADO

Hay algunos puntos observables y olfatibles

Que destacan por motivos no descritos e inexplicables

Sobre el tapiz terreno

Y cuando a veces, uno se fuma 200 porros

(Suena una campana desde muy lejos)

O trescientos, o quinientos

La mirada queda atrapada, por alguno de esos puntos

Con el ardor de la llave sobre la cerradura

Busco y encuentro (dos puntos)

Un animal trepa la higuera

He aquí la cola de un gato

Y miau miau dice el gato

Y yo lo sigo tiempo abajo

Caminando con las manos

En una reversa cámara lenta

Barriendo el piso con el pelo

El espacio se trasforma

Se repliega sobre si mismo

Engulléndose enfurecido

Los ojos secos avisan el pestañeo

Y baja el parpado

Y sube el parpado

Una cámara frente a mí

Wolfram Hahn

Una foto.

Y baja el parpado

Y sube el parpado

Estoy de pie junto a la higuera

Enfrente: la casa desierta.

De todo lo que está bajo el cielo

(Cola fría, escarcha gris, papel azul)

De todo lo que se llama a si mismo INMANIFESTADO

Hay algunos puntos observables y olfatibles

Que destacan por motivos no descritos e inexplicables

Sobre el tapiz terreno.

3. El oficio

En este asunto especifico, el tema que nos convoca

No hay necesidad de valentía

O de trasformaciones sociales

El oficio consiste más bien

En sintonizar correctamente

La radio mística implantada en el pecho abierto

Que han llamado POESIA algunos hombres;

Pronunciando ESA-ESE con desidia

Escupiendo en los principios

Abriendo bien la boca a las finales

Pero sin saber que hacen

O a quien llaman

Ni la valentía ni las transformaciones sociales

He dicho

Que tengo miedo, sufro de vértigo

Tanto como ayer y nunca menos

Soy la niña bajo la oscuridad absoluta

En espera del cataclismo nuclear anunciado

Bajo las sabanas, sobre los colchones

Bajo el cielo negro, sobre la tierra de mi nacimiento

Yo jugaba a crear objetos.

Como esa casa blanca y ese lago que humedecía arenas intocables

Frutos del miedo a la noche y a las formas monstruosas.

Nosotros, los incompletos

Los desdibujados en el orbe

Los que perdemos la vida por cada letra

Y la vez, como si fuera poco

Ganamos un paraíso momentáneo verso a verso

Nosotros, los abandonados

No hemos alimentado a nadie

No hemos cambiado el mundo

Se han blandido espadas, eso es cierto

De modo ornamental

Nuestras cuchillas carecen de filo y son de palo.

El asunto, el tema que nos convoca

Consiste más bien en un juego de niños

Por eso a veces lloramos y destrozamos objetos

Para al menos conciliar el sueño

Un rato.

4. La cura

Si cada centímetro cúbico de mi odio, pudiera convertirse en solo UN granito de arena

El universo seria playa bañada por la alegría vuestra

Construiríamos nuevas costas de pacifico y de atlántico.

Cuando camino por las oscuras calles

Con la mirada más cabrona nunca antes parida por mujer alguna

Los transeúntes pueden oír a kilómetros cada pisada mía

Peso más que un rinoceronte

Peso unas cien mil toneladas

Tengo olor a campo de concentración nazi

A fuerza armada revolucionaria colombiana

A guerra civil española

A Irak

A Darfur

A banderita chilena banderita tricolo- or chamuscada sobre la moneda del 73’

Dejo la biblioteca hedionda a guerra antigua,

A batalla contra los bárbaros

Contra los chinos

Contra los indios

Contra los negros

Contra usted, mijita linda, que lee con sus lentes de marco grueso

El concepción pañuelo, ya no puede contener, el hoyo negro supermasivo de rabia

Que me chorrea por las narices, como en día de resfrio y sin plata para un antigripal caliente

Cuando llueve así - precisamente como hoy -

Soy mucho peor que el chacal de nahueltoro

Derribo edificios como enemigo de power ranger

Y ni Zordon podría detenerme si tuviera brazos o piernas

Y no fuera solo una cabeza Gigante - parlante

Soy de aquellos que vienen de otras galaxias a tirarle rayos láser a los niños buenos

Si no fuera por los audífonos, que en este preciso momento me detienen

Iría directo a robar una B16

Luego me treparía sobre la catedral a matar moros

Y si no fueran moros poco importa

Por que verdaderamente, yo no discrimino

Una mosca posa sus múltiples patas sobre mi cabeza

Hoy no escribo

Y suena The cure en la radio horizonte.

5. Y salirse con la suya

No debo decir que te quiero, en un poema

El hacerlo, iría en contra de todo lo bueno, bello o digno de alabanza

Que puede caber en un papel.

Puedo dar muchas vueltas

Y hacer distintas señas

Puedo describir tu cuerpo

Desnudarte y cubrirte de grafemas

Puedo hablar de tus manos, de tus pies, de tus ojos

Del miembro viril que ostentas entre las piernas, de tus orejas, de tus agujeros nasales

Puedo escribirte de adentro hacia fuera

Más no puedo decir que te quiero

Al menos no en un poema.

Se espera de mí una cosa diferente,

Un derrame de creatividad magistral

Que deje bien parados a los escritores muertos, vivos y pre-vivos

Corro el riesgo mortal

De ser apuntada con el dedo

Y que se me requiera en la corte de las letras

Por parte de un jurado inquisitivo

De pipa y boina

“críticos”

“criticones”

Con aspecto de sorpresa ingrata.

Por esa razón y muchas otras

Para no ser tildada de inconsciente, de escritor de plaza publica

De señora peliteñida lectora implacable de poesía rosa

Y de mamarracho baboso

No diré cuanto te quiero, Pablo

Al menos no, en un poema.

RESEÑA

CAROLINA ALEJANDRA TORRES CARTES, Concepción, 1986.

Alumna de Derecho de la Universidad Católica de la S. Concepción, su obra poética y narrativa figura en la Antología Ante Lucem, de los alumnos del Taller de Literatura de la escritora y profesora Ingrid Odgers Toloza, Balmaceda Arte Joven 2010.

BETTY FERNANDEZ - LEBU

2011-05-05T15:38:00.001-03:00

CENIZA DE TU FUEGO

La era del gato conquistó a la fiera que vertía secuelas

a la extravagante introvertida

que aplaudía en las cuencas teatrales

a la indomable colmada de contra-adicciones

a la legendaria trilogía amatoria.

Mírame, tú en tu mundo, yo en tu ojo,

ni un milímetro separó tu labio

y yo, ceniza de tu fuego,

emerjo fénix.

UN ZIGZAG QUEJUMBROSO

Buscamos la médula equivocada

y el clavado

succiona cada milímetro de tuétano

que cuelga de nuestras lumbres.

Y vagamos en el andén de la hipocresía.

Y nos confabulamos en la ira

enmarañada como madre selva

en nuestras entrañas.

Es burbuja y eco relampagueando

en un zigzag quejumbroso,

que abre los pestillos del tic tac,

y despunta su piel,

para descuerar nuestras vidas.

EL MISTERIO DEL ANTES SIN RETORNO

Sólo mira dentro de tu corazón mi amigo

Ese será el regreso a ti mismo

El regreso a la inocencia

Return to innocence-tema musical de Enigma

Sal de las raíces y brota en el soplido de sangre

Que bañan las hojas trizadas por mis pies,

trizadas por la moraleja que cargan mis errores.

Brota con las lenguas del mar batallando en sus gemidos.

Habla, en el idioma de los desahuciados que presionan

el gatillo que los oídos desoyen.

Habla y el mapa incrustado en mi ojo

devorará el aplauso que brindan mis pestañas.

Habla y volverán las huellas a olfatear resina fresca

A beber la savia primera

A morder la tierra donde nace la esencia.

Sal de las raíces

Del empedrado

De las semillas que anudan mis años

Brota en la ignorancia del que ha mudado sus días

al silabario de las causas perdidas.

Brota del tiempo que pide condolencias,

por el misterio, del antes sin retorno.

EL RITMO DEL TRIGO BAILANDO EN EL HARNERO

El ritmo del trigo bailando en el harnero,

va y viene se desliza rueda brinca y se silencia,

espera el ventarrón.

Goteras doradas se derraman en la callana.

Los dactilares gobiernan el asa de madera,

y el trigo y el metal

tocan acordes para hipnotizar al fuego,

que surca de enredaderas la tierra.

Y las lenguas avivan su danza

y el calor empuña a los ojos de sol.

El vaivén se duerme.

Todo es oscuro, moreno y crujiente.

Ahora viajan, al viejo molino Corona,

a cabalgar con sus dientes,

a desintegrarse en la furia de sus fauces,

a caer desmayados en la asadera,

para saborear la suave textura,

la harina tostada,

que el abuelo deja escurrir por sus manos.

RESEÑA

Betty Fernández nace en Lebu, el 24 de enero de 1976. Poeta y gestora cultural.

En el año 2002 es co-fundadora de la Agrupación Literaria y Cultural Viento Sur, con la cual organizan diversas exposiciones multidisciplinarias, talleres y encuentros de Poesía, a nivel nacional y regional.

Durante el año 2002 hasta el 2005 colabora y participa activamente en la página web www.letrasdearauco.cl, fiel exponente de los escritores de la provincia de Arauco.

El año 2003 y 2004, integra el Sindicato de Escritores del Biobío y es designada Delegada por la ciudad de Lebu.

Desde el año 2002 a la fecha es invitada y participa en numerosos encuentros de escritores en la provincia de Arauco, en la región del Biobío y diversas ciudades de Chile. Integra antologías regionales y su primer libro de poemas está en proceso de edición con Ediciones La silla, editorial independiente del Biobío de Chile.

LIDIA MANSILLA - CAÑETE-HUALPÉN

2011-05-05T15:34:00.000-03:00

Poemas del libro SUSCRIBIENDOME A LA LLUVIA

Ya es el momento,

la hora, en que hable el corazón

y deshacer las máscaras guardadas

en el baúl.

Dejar entrar los sueños,

esos que no se hacen leña.

Emitir a la historia

un presente pasado que será lumbre

a mi orfandad

y correr en libertad a través de los alelíes

del plantío vida.

Sé que habrá nuevas ventiscas

y será áspera la espera del reposo

... en esos días te buscaré

Recurriré a la memoria donde

almacené la paz

y tendré actualizada en mi alma

Tu presencia.

Conversaré con los fantasmas...

les diré que ... será tu jornada

la que habite

desde hoy

mi heredad

y riegue las enredaderas

Serás ritual sagrado.

Hoy llego a retozar tus caminos

a sumergirme en tu bahía,

a impregnarme de sabor marino.

Hoy dialogas con mi poesía

y correteo por las planicies

del descanso

Hoy amanezco con tu lumbre

Tu esencia colma mi jarrón de sonrisas

sometes mi voluntad

de no creer,

ni estar.

Y en estos quehaceres

aprendí el afán de tenerte.

Después de tu sabia,

maduró mi viña

y se hizo ajena al llamado

de los fantasmas

Es la paz, la quietud del ánimo

Hoy sugieres despertares

que no sabía mi insomnio

Te haces gaviota y me enseñas

la palabra ternura.

El campo está cruzado de maleza

y eres hortelano en mi sembradío

Abriré nuevos surcos para hablar

con tu semilla,

aprenderé un dialecto que madure

mi alma.

Cuando

la vigilia deje de brotar inhóspita.

los murmullos

se harán palabras y regaran

mis sementeras

La nostalgia será sólo marasmo

de estrellas carcomidas

que no habitaran en mi cerca.

Humedeciste la arcilla de mí malgastada

vasija

y apareció tu nombre,

los caracoles

se fueron a dormir su siesta interrumpida.

Generador de vida,

soñé que en algún recodo

vendrías a mi campo

de noches deshilvanadas

Quiso la nostalgia y la poesía

que llegaras y me mostraras

el principio de las horas,

estaciones dormidas

quehaceres....

mi añoranza.

Tu paso

fue melodía

que abrevió mi silencio

y creó un nuevo amanecer

Tu tiempo

se hizo manto de rocío sobre

mis labios desaprobados.

Tu aroma

recrea en mi piel

los sabores de la edad primaveral

y se desliza suave por mis pensamientos

Tu frescor

Llegó de golpe a mis brazos adormilados.

Te espero.

RESEÑA

LIDIA MANSILLA VALENZUELA, radicada en Hualpén es Diplomada en Gerontología Social Universidad Católica y Cultura Mapuche. Escritora y poeta. Es socia de la Sociedad de Escritores de Chile (SECH), participó en el Club de Lectores Federico García Lorca en Hualpén, Fue incorporada al Diccionario de Escritores Regionales de “Matías Cardal”, incluida en varias revistas, tales como: La Palabra de la SECH, Aguatinta de Artistas del Acero, revista de escritoras SAFO, Página Abierta del taller literario Pablo y Gabriela de Cañete, Es creadora del Taller literario Pablo y Gabriela de Cañete. Ha sido incorporada a la Cartografía de Artistas de Chile, del Ministerio de Educación, división Departamento de Cultura y al Diccionario de Escritores Nacionales de Efraín Smulewisch. Es Embajadora Cultural de la comuna de Arauco, a partir del año 2001. En el año 2004, es invitada por la Municipalidad de Talcahuano a realizar el Manifiesto a la Primavera poema lanzado en una botella al mar. Obtuvo Primer lugar Concurso nacional de cuentos rurales 2004, FUCOA, Tercer lugar Regional concurso de cuentos rurales 2005, Primer lugar Regional concurso de cuentos rurales 2007, Mención Honrosa Concurso nacional de Poesía Stella Corvalán 2009, es Fundadora y Directora RR.PP del Club de Escritores de Talcahuano, CETAL y Monitora de Talleres Literarios: Niños Pequeño Oleaje desde 2004, Mujeres y Adultos Mayores desde 1999 a la fecha.

Fátima Alarcón - Primer Lugar Concurso Gonzalo Rojas -VIII versión -Lebu

2011-03-19T02:24:00.000-03:00

CATEGORÍA CUENTO

1er LUGAR:

“LABRANDO LOS AÑOS”

Fátima Alarcón Alarcón

Lebu

LA LLEGADA

Al llegar la bruma capturaba el lugar, todo era borroso, como si Lebu hubiese disfrazado sus paisajes, podía oler la pobreza, las casas despintadas, mujeres con niños a cuestas, pordioseros arrimados a un banco de la estación, esperando un trabajo ocasional a cambio de unos cuantos centavos y si la suerte les acompañaba, un peso o dos, permitiría dormir la siesta con el estómago lleno. A lo lejos divisé muchachos descuidados observando el tren, otros jugando con un balón hechizo de barro, paja y calcetines…El silbato del maquinista anuncia la llegada…

Corría junto al tren, fue la primera vez que lo vi, sus vivaces ojos, su cara pecosa, su estatura mayor a la de los demás captaron mi atención y no tan sólo la mía, la tía Queta, a quien debía mi nombre, me advirtió: “ese es el Navarro”, son unos pobretones sin remedio, rezongó; ni siquiera lo mires, pero al bajar, la tía Queta lo llamó: “Navarro, tome las maletas y llévelas a mi casa, se las entrega a la señorita Tela”.

Caminamos por calle Prat, el barro y las lluvias de Junio me obligaban a levantar mis largos vestidos, lo que la tía llamó “provocación al pecoso”, creo que desde ese día, nuestras miradas jamás dejaron de cruzarse.

Mi madre había muerto ese invierno fatal de 1920, lo que obligó a mis tías hacerse cargo de mi y de mi hermana, atrás quedaba Concepción, mi padre y los recuerdos de la familia que alguna vez fuimos…Nuestro nuevo hogar estaba en calle Bulnes, mis tías eran las señoritas encargadas del teléfono, en la esquina estaba el hermoso Hotel Rocha y casi al llegar a la otra esquina estaban las vecinas Else y Lina Haberveck, la primera era hija de padre y madre alemanes, que habían huido de la Primera Guerra Mundial en un barco, donde pereció la madre de la pequeña Else. Más tarde supe que Lina era hija del segundo matrimonio del alemán con una chilena, tenían una vida social y belleza envidiables. En esta casa también vivía Quelina, muchacha morena, delgada, de bellas facciones, trabajaba con las Haberveck desde que tenía uso de razón, pues su madre había muerto, quedando al cuidado de una tía que más tarde se casó, se llenó de chiquillos y como eran demasiadas bocas que alimentar vino al pueblo y empleó a Quelina, por suerte en aquella casa maravillosa, donde los “Martes de Canastas” era invitada toda la sociedad Lebulense, incluyendo mis tías y por supuesto a mi hermana y a mi, donde la noticia de nuestra condición era conversación obligada. Mi hermana, a quien cariñosamente llamábamos “chino”, llevaba tiempo ya viviendo con las tías Queta y Tela, debido a su rebeldía.

Quelina tenía más o menos mi edad, unos doce años en ese entonces. Me escabullía hasta la cocina para acompañarla, las dos teníamos algo más que la edad en común, habían muerto nuestras madres, teníamos padres ausentes y aunque teníamos condiciones diferentes, nuestros corazones eran semejantes. Sosteníamos largas conversaciones, que se veían interrumpidas por los requerimientos de Quelina en el salón.

El comienzo del amor

En el año 1921, abandoné mi luto y volví a una pequeña escuela, donde la señorita Lina era la maestra y Navarro junto a sus dos hermanos eran mis compañeros. Chino, mi hermana, no quiso estudiar, se dedicó por completo a ayudar a las tías con las comunicaciones. A veces en las tardes, las tías descansaban, sobre todo después del accidente ocurrido al caer el rayo ese crudo invierno y que dejara por siempre sorda a mi tía Tela de un oído. Nos dejaban al cuidado de la compañía. Fue ahí cuando Orlando Navarro comenzó a visitarme, traía dulces, cartas, bellas y largas cartas de un amor que yo aún no comprendía, todo esto oculto por supuesto de las tías, pues vivíamos en un mundo de señoritas donde sólo los martes veíamos varones mayores con sus señoras.

Transcurrieron los años, Chino y Quelina, me cubrían para ir a pasear con Orlando a la playa de Bocalebu…Ahí nos besamos por primera vez, mirando el mar y supe que lo amaría por siempre. A las tías ya le había llegado el rumor de mis amoríos con Orlando, me sacaron del colegio y me recluyeron en casa, consejos iban y venían, “que los Navarro esto, que los Navarro lo otro”, yo sabía que su único pecado era ser pobre.

El año 1928 estuvo marcado por fatalidades, primero fue la muerte del padre de las señoritas Haberveck, cuyo funeral fue en Valdivia, dejando a Quelina como préstamo en nuestra casa por casi dos meses, donde nuestra infinita amistad se afianzó cada día más. Las tías la adoraban, era una joven laboriosa y además de servicial, era hermosa, se había ganado la confianza de los miembros de nuestra casa. Fue así como volví a ver a mi Navarro, después de un año. Quelina iba a buscar el diario donde las señoritas Olave en calle Pérez, a dos cuadras de nuestra casa, Orlando me esperaba en la puerta del Hotel Rocha, caminábamos esas cuadras maravillosas, nos mirábamos y al final del encuentro me entregaba una carta. Quelina también asistía a misa, por supuesto yo iba con ella, mientras Orlando se quedaba atrás en la Iglesia, yo sentía sólo su presencia – con el perdón de Dios -. Lo amaba, ¡Cuánto lo amaba!.

Mi padre también murió ese año, era un ingeniero prestigioso, de buena familia, pero al morir mi madre, se sumió en el vicio del alcohol; viajamos a su sepelio y después de algunas conversaciones mis tías decidieron que estaba en peligro; por supuesto, ese peligro era Orlando; entonces, no me dejaron volver; me consiguieron un trabajo como secretaria en la firma donde trabajó mi padre y sólo muchos años más tarde volvería a ver a Orlando.

Quelina conoce el amor

Por esos años, Quelina también conoció el amor. Pedro se llamaba. Era un hombre delgado, que invierno y verano usaba pantalones de lanilla, repartía el pan de la panadería de un señor español apellidado Colileo. En un principio a Quelina no le caía en gracia este caballero larguirucho y pálido, que dejaba el pan donde las Haberveck cada mañana en forma poco amable. Fue mucho tiempo después, en la primavera de 1937, cuando Quelina asistía al mes de María con su velo negro, se fijó que Pedro estaba en la esquina cuando ella iba y regresaba a casa. Un año más tarde se casaron con la bendición de su protectora, la señorita Lina; pasó algún tiempo y los pasos de Quelina se esfumaron. Fue casi ocho meses más tarde que su protectora logró encontrarla en un cuartucho de mala muerte en los pabellones de la Amalia, Pedro había perdido el trabajo y Quelina tenía ya seis meses de embarazo; la señorita Lina habló largamente con ellos y les dijo: “Tengo un amigo que próximamente será elegido Presidente de Chile y cuando eso ocurra va hacer una escuela vocacional de señoritas, donde yo seré la directora y tú Pedro serás el portero en ella y podrán construir un lugar donde vivir”. Susurrando al oído de Quelina y tocando su vientre, le dijo: “Si es niño se llamará Augusto”, ésta asintió con la cabeza, pues conocía bien el secreto que este nombre encerraba; fue así como la escuela vocacional se construyó en calle Pérez con Freire, siendo la directora la señorita Lina, cumpliendo la promesa a Pedro y a su Quelina. Estos forjaron en los años venideros una numerosa familia y su primogénito se llamó Augusto.

El nacimiento de blanca

Blanca llegó a mi vida en una edad madura, donde había perdido toda esperanza de encontrar a Navarro, que emigró de Lebu al norte – según me dijeron -, pocos meses más tarde de mi partida. Mi marido, hombre maduro, de pocas palabras y genio endemoniado, era ingeniero de la firma donde trabajé como secretaria, me casé sin amor, pero volví a encontrarlo en los ojos de mi pequeña Blanca, emigramos a Santiago, puesto que él junto a otros ingenieros estaban construyendo la Torre de Tajamar, un edificio muy alto para esa época. Fue ahí en Santiago, en una sala de espera, donde volví a encontrar a Orlando, estaba sentado junto a una sencilla mujer y dos pequeños, de unos nueve y diez años, la misma edad de mi Blanca, me acerqué, me reconoció enseguida a pesar de los años, denoté un rictus de amargura en su boca, unas gotas saladas inundaron nuestros ojos, me presentó a su mujer, a sus hijos, por mi parte hice lo mismo con Blanca, intercambiamos direcciones y comenzamos a escribirnos nuevamente, como lo hacíamos en antaño, en ellas escribía el dolor que le había causado mi ausencia, de los múltiples trabajos que había realizado, cómo había llegado a Santiago y cómo él con su buena mujer se habían casado; también me habló de su penosa enfermedad, tenía cáncer, pero sus cartas fueron cesando con los meses, hasta que recibí la última, enviada por su señora, anunciaba que el cáncer había empeorado y Orlando pedía hablar conmigo. Lo visité todos los días antes de su muerte, acudía a su casa junto a Blanca, ella me esperaba en la humilde salita, mientras yo me quedaba horas en su lecho moribundo. El día de su partida, tenía sus manos en las mías, me miró, vi al niño pecoso correr tras el tren, luego aquel niño se transformó en el adolescente que amé, al hombre que amé en ausencia y que cerraba sus ojos para siempre.

El verano de 1960, volví a Lebu junto a Blanca, todo estaba cambiado, algo moderno, visité a las Haberveck, me llevaron donde Quelina, mi amiga era una mujer robusta, con la laboriosidad de siempre, con cuatro chiquillos acuestas, Augusto, Pedro, Lina y Teresa y un marido que era un pan de Dios; yo en cambio me había encogido no sólo de cuerpo, sino que de alma. Volver a Lebu, ver a Blanca recorrer sus calles, era ver mi propia figura bajando de un tren con vestidos largos...

Nota de la autora:

Todas estas mujeres, tan diferentes, la una de la otra, aún así entrelazadas, labraron sus años y los de este Lebu, que con sus historias logré amar aún más. Sólo Quelina las sobrevive, tiene noventa y cinco años y aunque está postrada en cama, en otra ciudad, lo único que quiere es descansar en su Lebu amado donde descansa su Pedro.

Alejandro Ananías - Concepción

2010-02-03T17:25:00.004-03:00

Poemas de su libro Viaje Psíquico

El nuevo idioma.

Al fin la luz,
intensa
llena mi llegada
con aromas a yodo
y cloroformo;

inconciente del recuerdo
que siempre viene
en otras cavidades futuras
soy golpeado por
primera vez,
escucho mi propio llanto
que no conmueve
a los extranjeros
que esperan por mí;

una fingida y escrupulosa
bienvenida,
nada saben de siglos
o serpientes
de Macedonia o supernovas,
cuatro manos transpiradas
intentan un abrazo
mientras traduzco
el significado de exclamaciones
y ansiosas miradas;

son desconocidos para mi
aunque intentan entender
mi lenguaje original
no me conocen;

intercambio de miradas
auscultando afectos
constato extrañado
su temor a las serpientes,
han olvidado ya
sus propios viajes
no queda nostalgia
en sus relojes pulsera;

inmensas voces me invitan
al aprendizaje del vómito,
y yo, por primera vez,
vomito;

siento la alegría en ellos
inconmensurablemente
satisfechos,
percibo mi pertenencia
acercándose

pertenencia en la luz
que todo lo domina;
a un nuevo alimento
recorre mis arquetipos
no hay problema
están preparados para
todos los brebajes;

vuelvo a escuchar
mi llanto,
tartamudean
vacilan
recurren a más yodo
a más cloroformo
me calmo;

comprendo,
no saben de mi,
viajero flotante
de flotación suspendida
en ausencia de Cronos;

comprendo el nuevo idioma
traduzco sin problemas
el hedor a yodo
a azufre,
mi voz fluye en
el espacio de las disciplinas
transpiradas

de tímidos abrazos vacilantes;
el embrión viajero
que llevo conmigo me avisa,
delicadamente,
su decisión al retorno
a dar la espalda,
hacia el encuentro
de su madre grande
del gran útero de serpiente
que cobija abrazando
a los viajantes de eterna
humedad en las alas
de eterna nostalgia
por
la
cavidad original.
vibraciones;

recuerdo todo.

Entre los labios.

Frente al umbral
la luz se retira,
me observan ciertos pliegues
ciertas gargantas
insinuantes,
cavernosas flores
invitando a despertar
los arquetipos
a soltar las armas
a olvidar la serpiente;

vacilo, mientras aparece
una nueva marea,
voluptuosa,
acariciando con susurros
mi llegada;

un canto hecho
sólo para mis entrañas
me impulsa me atrae
siento el cosquilleo
en los hombros,
el trayecto se ha vuelto
conocido;
son pliegues amorosos

de doctrina amorosa
de labial contextura;
presiento la luz aguardando,
los labios anuncian,
con dolor en mi estómago,
su retirada,
sobreviene un tiraje
en mi cabeza
transito entre medusas
y cavidades groseramente
aceitadas;

la traducción se activa
los arquetipos reconocen
el alumbramiento
el comienzo de un
nuevo idioma,
la luz se deja ver intermitente,
¿ De donde la sangre?,
soy empujado
lanzado verticalmente
por labios de gruesas
ya he estado aquí
una y otra vez
muchas veces antes,
con otros nombres
otros labios cavernosos
la misma luz
la misma serpiente

las mismas lágrimas saladas.

Francisco Arriagada - Concepción

2010-01-24T13:12:00.003-03:00

Cúmulo de Voz

Escucha el cúmulo de voz atragantado
lo llama arriba una difracción de Venus
de los pastizales cantan hasta los grillos.
¡Es la noche soberbia
que mira la presunta muerte del sonido!
(Venus canta con los grillos)
¡Muere la guitarra de puta madre!
¡la voz no sale!
¡el sonido apaga!
Se incendian las carpas del campamento
la voz no sale, se atraganta.

¡DILO!

¡Sal voz de mierda prensada!
¡Di lo que piensas, lo que sientes!

Te llama de arriba un planeta iluminado
¡Sal voz de mediocre idiosincrasia!

Vuela a las estrellas relativas
estrellas de piedras brillantes
estrellas de ojos encandilados
estrellas de almas soñadoras
estrellas de voces estrelladas
que vuelan con alas ajenas
y cantan con los grillos incinerados.

¡Sal de una vez, puto cúmulo atragantado!
¡di lo que precisas y vuela al universo!

Crónica Póstuma

Te vi con tus ojos embotellados en loza incolora
tu sombra opacaba la sombra de la creación.

Te vi ligera como trenza en un lapso de tiempo inmóvil
te oí callar los crujidos de tus uñas andróginas.

Te olí la siembra funesta de tu sudor a la tierra
vi cada gota planear como rayo estupefacto.

Noté cascadas vomitadas desde ambos lóbulos colgantes
vi los peces ahogarse en el agua parasitada y violenta.

Espanté los vientos que miedosos soplaban tu rostro afligido
puse en ellos mis propios miedos y decepciones.

Planté a tus pies el árbol grueso de las equivocaciones
y vi crecer en ellos los frutos jugosos de mis errores.

Comí de tu cuerpo desgastado el último vestigio de calor
casi pude sentir a un trozo abrazar mis colmillos.

Enterré la semilla lapidaria a un costado del mar
y te vi una última vez, regándola con mis propios ojos.

Para mañana

Hoy escribo con odio en vez de amor
presiono la punta de la pluma contra el papel
mientras arriba un universo implota paralelo
y el tiempo retrocede anormal.
Esto es lo que escribiré:

“Odio la vida nuestra
que da tormentos
insuperables,
y odio a la gente
que hace más sano
vivir solo.”

Un pensamiento presente; lo tengo como dos pájaros
anidados en mi apareamiento neuronal
pero no lo escribiré
pues mañana no sé si estaré arrepentido
o aún más rencoroso.
No lo sé, si aún queda universo arriba,
confiaré en el mañana, una última vez,
tal vez pueda escribir ligero
tal vez las galaxias detengan su vejez
tal vez suceda
o quizás me dé un aneurisma cerebral
justo ahí, donde los pájaros se anidan,
y termine por romper la pluma.
No lo sé, mañana lo sabré.

De mis palabras

Al avenir de la mañana estoy como leproso
de mi rostro segmentado se desprenden los poemas
ayer fue turbulento; hoy me puedo arriesgar a respirar
hoy puedo colorear el aire con mi lengua
puedo enfriar mi pecho con un soplido crioscópico
¡Oh! pero las palabras éstas no han venido solas
las tuve que buscar en sus nidos de ternura amarrada
las tomé con cuidado, las llevé conmigo
las llamé por su nombre humano:
…………………………..¡P
…………………………..A
…………………………..L
…………………………..A
…………………………..B
…………………………..R
…………………………..A
…………………………..S!

Palabras que hablan en las mentes más poderosas
palabras que arrullan halagüeñas
las vi combinadas en formas ilegiblemente bellas
me comprometí con sus curvas excitantes.
Mis amadas siluetas de porcelana invisible:

Gracias por hibernar
la soledad que me
sucede gracias gracias
por el camino residual
limpiado en seco con
el detergente que yo
extraño Gracias, pero…

¡Qué mal me hicieron anoche, palabras preciosas,
qué deshecha la sangre anémica de mis manos
sinceras que duermen al calor de la pluma!
Traicionado en la noche cuando necesité más consuelo
traicionado por el recuerdo en tiempos de amnesia.

¡No más traición!
¡Y qué si me desprendo de las palabras impregnadas
en mi rostro leproso y las dejo susurrando en
los poemas del olvido y me divorcio de ellas con
una ceremonia de antifaces mortecinos!

Tengo la receta que hará un más que algo
a estas líneas pobremente llamadas poemas
y estas palabras se transfigurarán en mis pupilas
irritadas de haber dormido poco pero allí sólo
me traicionarán una nueva vez ¡no quiero!

Las podría borrar una tras otra
o sólo ignorar sus lecturas al oído.
Las podría eliminar de mi cuerpo leproso
o aceptarlas como miembros de mi alma.

¡Oh! palabras traicioneras, palabras compañeras
¿Quién más que ustedes podría describir
a este león desmelenado que ruge solitario
el silencio de todos los que han matado con
odio y con amor las ilusiones de un algo valeroso?

Ayer fue turbulento pues me traicionaron
Hoy las necesito aquí de nuevo.

Carmen Durán - Concepción

2010-01-02T12:30:00.000-03:00

Con las letras delirantes

Me pregunto amiga mía

qué dolor es tan fecundo

caminando por el mundo

he sabido de agonía

y también de la porfía

de ganarle con el arte

ésta va siendo mi parte

en el duelo inenarrable

aunque a ratos agradable

que quisiera yo narrarte.

Es la décima instrumento

de genial transformación

paso del sueño a la acción

con palabras yo lamento

y reviso yo muy lento

la tristeza que desgrano

transfiguro yo de plano

es alquimia furibunda

y me salva moribunda

el dolor se va lejano.

Se va lejos luego vuelve

yo retomo mis pinceles

me refugio tras cinceles

del lenguaje que resuelve

pa que del alambre cuelgue

esa lágrima estilando

veo q’está lloviznando

apechugo con presteza

visto verde d’entereza

y me duermo sollozando.

Lloro día, noche y tarde

pasan prestas estaciones

me avasallan emociones

¡esta cosa está que arde!

yo no quiero hacer alarde

de mi herida dolorosa

la devoro yo golosa

me refugio en los maitenes

me deleito de vaivenes

d’esta vida misteriosa.

Me deleito y me reinvento

en trasnoches de tertulia

vivo éxtasis y abulia

de los bares al convento

feminista que te cuento

yo con hebras escribiendo

esta historia voy tejiendo

de sinónimos que viajan

y que mi pesar atajan

ahorita lo estoy viendo.

Escribir es para mí

un camino saludable

hasta aquello imperdonable

ya se dilucida aquí

se transmuta para así

abrir nuevo derroteros

con un verso compañero

que genera realidad

aunque no sea “verdad”

me ilumina cual lucero.

Y no sé si al fin me explico

que al leerte allí me veo

deletreando mi carteo

transformista yo me aplico

pinto con mi dedo chico

las imágenes vibrantes

que yo invoco con desplantes

espantar a mis sombríos

personajes algo umbríos

con las letras delirantes.

Décimas Lotinas

El Canela me ha pedido

que hable yo de las mujeres

de sus vidas sus deberes

de su mundo bien surtido

de su aporte bienvenido

por los hijos y mineros

de su sueño verdadero

de esperanza y alegría

de su profunda valía

y del tiempo venidero.

Mi abuela era lotina

mi bisabuela también

les escribo un parabien

-aquí la guitarra afina-

fuimos todas a la mina

país hondo de los muertos

resolvimos mil entuertos

cocimos el cochayuyo

hicimos un gran barullo

y en la loma un gran huerto.

Crecimos bordeando cerros

crecimos miedo y jugando

el diablo anda ahí rondando

nos cuentan y ladran perros

salimos a coger berros

miramos mar a lo lejos

miramos jugar los tejos

vimos sufrir a la gente

igual salimos valientes

para la vida y los besos.

En Lota la noche es brava

-venimos de un campo agreste-

y aunque cueste lo que cueste

-sin dejar de pelar habas-

una nunca se olvidaba

de la meica allá en el campo

de las yerbas y del canto

rogativas machitunes

extraño los guillatunes

de la noche con su manto.

De su manto y su cobijo

repartimos bendiciones

pa’ resistir los dolores

de perder padre e hijo

no es su muerte lo que elijo

yo prefiero todos vivos

alegres y bien altivos

resistiendo la indolencia

aguantando con paciencia

el oprobio del olvido.

Porque lejos está el cielo

que soñamos con firmeza

que buscamos con fiereza

con fervor y con anhelo

juntas bajo el canelo

invocamos a las nuestras

protectoras y maestras

de la selva originaria

somos todas milenarias

meicas, brujas y espectras.

Pasan años muy oscuros

está lejos el estero

que bordeamos con esmero

allá lejos de los muros

insondables de los duros

murallones de la mina

hacemos caldo e’gallina

pa’ recomponer del parto

que no falte, que haya harto

trigo mote y pan de mina.

Lavamos en una artesa

callosas están las manos

y aunque tengamos desganos

nunca falta en nuestra mesa

el cariño, la entereza,

rebeldía, rabia pura,

un gran cuerpo, una cintura

para amar muy decididas

esta suerte de estar vivas

aunque la vida es muy dura.

Hubo tiempos muy sombríos

eso nadie lo desmiente

bajo la tierra se siente

muy oscuro ese gran frío

que nos lleva por el río

de preguntas sin respuestas

aunque ya estamos repuestas

de tormentos y dolores

quedan huellas y temores

cuando en la noche te acuestas.

Huelgas largas nos llovieron

los inviernos, el dolor

era pa’ sentir temor

del trabajo que ofrecieron.

Los mineros se atrevieron

a luchar por sus derechos

aunque estuvieran maltrechos

rebosaban dignidad

entre el bien y la maldad

no era na’ muy grande el trecho.

¡Ay! los niños y las niñas

vulnerable humanidad

en su tierna ingenuidad

quieren perderse en las viñas

pronto aprenden de las riñas

entre obreros y patrones

no se entienden las razones

pa’ vivir tanta violencia

quiero enseñar bien la ciencia

del amor y sus canciones.

Lotina soy luchadora

me río de los pescados

navego por los mercados

y también soy peleadora

defiendo yo sin demora

el derecho a trabajar

también el de festejar

con todita la familia

siempre estamos de vigilia

nunca vamos a olvidar.

Las lotinas somos muchas

las de antes, las de ayer,

somos Lota una mujer

hemos sido siempre duchas

pa’ amasar, pa’ las copuchas,

nos prestamos el azúcar

nos vamos de ruca en ruca

nos tomamos unos mates

yo no dejo que me ates

y ganamos nuestras lucas.

Siempre en Lota hay una Flor

Flor valiente que germina

muchos nombres ¡adivina!

gente de mucho valor

que con gracia y con color

vuelven a ser las mujeres

más poderosas que hubieres

encontrado en tu camino

es un cuento que adivino

fortaleza que prefieres.

Son las jóvenes de hoy día

con sus ganas, sus deseos,

son bien buenas pal leseo

son valientes con porfía

las que abriendo van la vía

los caminos de la vida

van de vuelta, van de ida

pregonando buenas nuevas

no le temen a las pruebas

son muchachas bien batidas.

Y las niñas del futuro

quieren vida quieren baile

quieren con mucho donaire

no dejar ni un sólo muro

el destino les auguro

primavera que germina

desde el fondo de la mina

floreciendo están mil veces

hijas, nietas, pan y peces

¡era mi abuela lotina!

Breve Reseña:

Carmen Durán, escritora, antropóloga, feminista, profesora de Biodanza y de Ontología del Lenguaje, decimera. Carmen Durán ha trabajado durante 30 años como activista feminista socio-cultural en la región del BioBio y de Chile. Además, actualmente es docente de la Universidad de Concepción.

Programa de Literatura en CANAL 9 REGIONAL LOS SÁBADOS DICIEMBRE A FEBRERO 2010

2009-12-30T01:48:00.002-03:00

Juan Polizzi - Concepción

2009-10-28T16:32:00.001-03:00

ELEGÍA

a Domingo Gómez Rojas
poeta anarquista,
muerto en la tortura el año 1920

Aquí vamos los viajeros incansables
en brazos de la perpetua sonrisa
tenemos jardines lejanos
y tesoros enterrados en otras islas
vamos siempre tras el mismo norte
desde el primer zarpe, hace tanto tiempo
buscando el mejor lugar para nuestra siembra
encontrando puertos abandonados
donde hombres y mujeres muertos
pasean descalzos por la calle fría
y tañen campanas de duelo en cada esquina
somos nosotros; los malditos
llevamos banderas bordadas en la piel
y la voz gastada de tanto cantar
inmóviles se diluyen los sueños
hay un viento gris que todo lo arrasa
buscamos amor y chocamos con piedras
hay una cárcel en cada alma viajera
que imprime a la vez alegría y tristeza
con tanto viajar almacenando recuerdos
se nos fue la vida sin construir los sueños
y al irnos nosotros no cambiará nada
partirán de otros puertos
los nuevos viajeros a buscar esperanzas
y encontrarán hombres y mujeres muertos
paseando descalzos por la fría calle

Casi un Hombre

Bajo el manto triste de la lluvia
Pasa un hombre casi un hombre
Prolonga sus raices en el cemento
El agua invade su pelo, su barba, sus orejas
Lleva en la suma de sus heridas
El dolor del nido de la calle
Las alas de la noche en el alma y
El vino que pudre sus entrañas
La lengua feroz de un perro azul
Lava las huelas de los tiempos
Quien podria decir quien es culpable
De la tormenta eterna en su destino
Al valle silencioso del otoño
Arrastra sus pasos ya cansados
Las golondrinas en la primavera
No serian las mismas que lo vieron
Los dioses se ocultan en el bosque
Llevan en sus manos los designios
Los aromos se esparcen como trigo
Manteniendo el ritmo de las aves
No habra ni una cruz de madera
En la tumba que culmine su camino
No habran campanas de difunto
Ni flores, ni carro, ni palabras
Nadie sabra al otro dia
Que un hombre casi hombre paso por la vida

Antonio Andalué - Lota

2009-10-28T11:27:00.001-03:00

RECUERDOS

He de confesar que me gusta deambular por las calles de mi ciudad, salirme de ellas y encontrar un tesoro escondido en alguna casa olvidada por el tiempo. Recorrer sus habitaciones entre telarañas y retratos desteñidos de miradas adustas y sombrías. Sentarme en un destartalado sillón frente a una chimenea en donde chillan presurosas ratas. Sacar mi libro de versos preferido de entre mis ropas y soñar y soñar.

¡Ah, soñar que encanto! Libre por siempre y lejos de todo. Libre como el humo que se va elevando suavemente cada vez más para escabullirse por entre el techo roto hacia la inmensidad.

Cómo me encanta pasear por las avenidas, sentir sus palpitaciones, distinguir sus aromas, apreciar sus líneas, jardines y balcones floridos. Y entre fragancias de rosas y claveles ver el rostro hermoso de una madre que atareada en la artesa me arroja la más linfa flor para mi solapa.

Llegar a la estación ferroviaria y sentirme nuevamente útil, ayudar a las señoras con sus pesados canastos, bultos y maletas. Sentir el bullicio, la alegría de los viajeros, el dolor de una despedida y el chirrido inconfundible de la locomotora, y luego, el humo a la distancia.

Llegar al puerto con la algarabía de gaviotas revoloteando entre las embarcaciones, el inconfundible olor a mar por todas partes, las redes remendadas al sol junto a la ilusión de la próxima incursión. Transitar por entre los botes arrojados en la playa y deleitarme leyendo sus nombres. Algunos me sugieren secretas historias de amor: “Delfina I”, “Angélica Hermosa”. Sentarme en una proa y hacerme a la mar, surcando raudo las olas y traer un pez dorado para cada uno de nosotros.

Me gusta mirar a los pescadores, hombres fornidos, de piel rugosa e historias sin tiempo. El mar se les ha impregnado en los ojos, la roca en sus manos, el horizonte en sus dientes y una tempestad en los cabellos.

Pasar a la escuela donde un universo de conocimientos encerrados se abrió a mentes ansiosas y fructíferas; compartiendo el pan y la lección del profesor que brota de las páginas impresas.

Llegar al parque somnoliento de árboles caprichosos y aves sinfónicas, en donde pincel Maestro pintaron los más bellos colores.

Y después la plaza, siempre con estudiantes revoloteando, el viejo fotógrafo, los multicolores globos, los helados y las golosinas.

Todo es maravilloso cada día. Andar y andar, soñar y soñar. Regresar al asilo radiante y todos podrán ver en mis ojos cansados y sin luz mis andanzas cotidianas.

Y esta noche soñaré otra vez con mi barrio, con mi calle favorita. Esa que nos vio crecer y jugar. Esa que esta tarde afloró en una esquina y me habló de sus cosas con voz grave y añosa, gastada por el polvo y el viento. Escuché cordialmente sus lejanas alegrías y tristezas presentes , de haber sido ella el centro de reunión de desgarbados muchachos, de haber presenciado en tantas noches de luna el encuentro de secretas pasiones o en una tarde de lluvia ese beso que se escurrió por la alcantarilla. Oírle decir de su entusiasmo por reñidos encuentros futboleros. Ella, fiel hincha, observaba corretear a sus “ídolos” tras el balón improvisado. Después nos tendía sus amplias veredas para el descanso, participando en chispeantes y sabrosos comentarios; riéndonos estrepitosamente hasta el ocaso.

Oírle decir de la soledad de sus noches nostálgicas, inquietante por los ronquidos de algún vagabundo ebrio, que atraído por las cálidas aceras se durmió soñando que linda sería la vida si estuviera toda plantada de viñedos.

Dormiré plácidamente esta noche junto al vicioso de mi calle... ¡Ah, pero mañana si que no me olvido de decirle al enfermero que una rueda de mi silla esta floja!

Antonio Andalué

Octubre 26 de 2009

Enrique Silva Rodríguez - Coronel

2009-10-27T22:05:00.001-03:00

Arriba de una Micro

Creo que me estoy volviendo loco.

No sé a ustedes
Pero a mí
Me pasa una cosa rara, muy rara, arriba de las micros
Sobre todo si voy sentado a la ventana
Mirando para afuera
Mientras el paisaje y las ideas
Se acarician y se funden
Irresponsablemente.

Por ejemplo esta mañana
Una mujer como un harapo hambriento y seco
Se apareció de pronto en la hediondez
De las pesqueras en Lo Rojas
Y se lavó la cara en una poza en la vereda

Y junto a la mujer había un quiltro flaco
De una flacura de palote
Como un niño carcomido por la roña de lo Rojas
Y el quiltro me miró
Moviéndome la cola
Con la cabeza de un pescado
En el hocico.

Sí
Me pasa una cosa rara muy rara arriba de las micros.

Porque después y de repente
En medio de mi soledad
Esa cosa rara muy rara
Como víbora o tarántula
Despelleja su evidencia
Y ahora no me acuerdo
Si era una mujer o era un harapo
Bebiendo el agua de una poza en la vereda
Lo que vi.

Ni me acuerdo si a su lado había un quiltro flaco
O había un niño
Famélico
Mirándome
Llevándose a la boca
La cabeza de un pescado.

Leyenda

Porque canté
Como los perros que le ladran a la luna
Allá
Sobre el pantano
Y fue quedándose
Lo sé
De quiltro en quiltro
Mi canción en la jauría.

Porque canté
Como una rana
Como un grillo
Y fue quedándose asimismo
De rana en rana
Y de grillo en grillo
Cada uno de mis versos la marisma.

Porque canté
Porque escribo
Porque en ti pude
Hacer el amor como un perro
Con aquella luna espléndida
Y fuimos ciénaga tú y yo
En la humedad y la penumbra.

Porque canté
Porque escribo
Porque tarde mal y nunca verso
Una puerta se me abre entre las sombras
Y entro en esa claridad
Como en tu sexo.

Mujer como el Mar

Yo conozco una mujer que es como el mar

Viene y se aleja esta mujer como una ola
De su misterio azul
A la marisma solitaria que me habita

Viene y se aleja esta mujer como una ola
Y es una alegría alegre tan alegre
Cuando llega y se desnuda
Con la nitidez de un barco
En la mirada del náufrago

Porque trae tanto de la playa esta mujer a mis orillas
Tanto maramor lame mi lecho
Que se espuman
Sus senos en mi boca
Que se olan en mis manos
Sus caderas
Que me areno entre sus piernas

Y penínsulo
Su pubis.

La piel de la Culebra

Este viejo pellejo que se desgarra a flor de piel
Por culpa de este otro pellejo inesperado y reciente
Que de tan hondo viene y se establece
En un espacio y tiempo nuevos
Proyectándome

Ese ser desconocido que soy y sigo siendo
De pellejo en pellejo
Elásticamente

Este lugar entre la forma y el aire
Que me desangra y me sutura
De un solo beso

La sinrazón que me exhala y me queda después

Esta angustia que me abraza
Y me machaca hueso
Médula
Sustancia
Y que me escupe feto
Fruto
Sortilegio

Los Bichos

Y no obstante lo ominoso del gusano
Que se nutre larva y transfigura
En el sueño putrefacto de los muertos

Y no obstante el espantoso escarabajo estercolero
Que en las fecas nace se consagra y reproduce

Y no obstante la lombriz que mutilada
Regenérase en sí misma
Semidiós y necrofílica
Casi humana

Y no obstante bicharraco sabandija y alimaña
Y no obstante lo baboso lo ciempiés lo erizado lo coraza

Y no obstante la lanceta y la ponzoña
La trompa que supura y atenaza
Yo venero entre los bichos
Tres virtudes que no tengo:

Su amor con las raíces

Esas extremidades capaces de hacer música y volar

Y tanta
Tanta luz en un poco de luciérnaga.

Amalia

Llévame al bosque encantado
Toma mi mano y llévame al bosque de los aromos enanos
Antes que anochezca
Ahora que la nube se pone su pijama colorado
Y en el patio
Nos guiñan el ojo las manzanas
Desde los manzanos japoneses

Yo sé que aún recuerdas
Como sólo en sueños yo recuerdo a veces
El silencio aquel del cual brotaba el trino de los pájaros
Que entonces no era el trino de los pájaros
El tiempo en que la luz remonta el vuelo
Y desde la luz que se nos va
Acude por nosotros la benéfica negrura de la vida

Muy dentro de mí
Yo quería que este fuera la nostalgia de la luz
Y no un poema
Pero no puedo ensombrecerme ante un gesto de luciérnaga
No me nace entristecer en tu presencia

Tú eres la blancura apenas mancillada por el mundo

Llévame al bosque encantado
Toma mi mano
Y entremos al bosque de los aromos enanos
Como la semilla empujada
Por el beso de la lluvia entra en la tierra
Y se despierta
Allí donde las brújulas
No tienen otro Norte que los sueños.

Aproximaciones al Misterio

Te regalo mi abeja
Su vuelo
Su espolón
Su cáliz

Mi amor es simple y circular
Como la vida
Como el sueño de la abeja

Mi amor es un niño remoto
Que jugando a las bolitas
Le dio cuerda al firmamento

En El principio
La Luz rompió los cántaros sagrados
Y el semen salpicó las escaleras
Chorreando los peldaños seculares

Los óvulos flotaban en el Cosmos

Amar amor
Es simplemente
Abejas y estrellas
Cometas y estrellas.

Desde el Velador

Desde el velador
Sentado encima de los libros
Alguien me mira

De ese fantasma en sepia
Me llega el tango que cantaba mi padre
Con la palidez del número seis
En la camiseta de Deportes Lota Schwager
En un retrato que teníamos
Hace tiempo
En nuestra casa en Maule

La nostalgia cae por los cuatro costados
Y se va detrás de una pelota perdida
En el corazón de la infancia

Desde el velador
Sentada encima de los libros
Alguien me abraza

De aquella luz viuda me llega
La imagen de mi madre
Zurcida al traqueteo de la máquina
Quemándose los ojos a las tres de la mañana

(Un invierno roba tejas
la corona de goteras)

Y mientras la lluvia cae por los cuatro costados
Y su pie cae sobre el pedal
Y la aguja cae sobre la cuenta de la luz
La cuenta del agua
Las tripas y los trapos
A nosotros se nos van desempañando las auras
Y nos vamos quedando dormidos
Con la frescura del pan en la panera de mañana

Desde el velador
Sentado encima de los libros
Un solo ser me mira
Un solo sol me abraza.

In-Trascendencia de los Perros

Los perros me aman
Porque yo me veo en ellos como en un espejo
Y ellos
Que no saben de espejos
Me miran y me ven como a un perro

Yo canto escribo poemas
Domestico palabras y perros
Ellos ladran aúllan gimotean

Yo trazo mapas en todas direcciones
Socavo el cielo con un ojo
Me miro la pelusa que tengo en el ombligo

Ellos comen y duermen mean y cagan
Van y vienen con un palo en el hocico
Van y vienen persiguiendo a los autos

Yo conjeturo teorizo enloquezco
Yo invento el amor
Me enamoro fornico trasciendo

Ellos se encelan aparean y amamantan

El universo es simple entre los perros
Se fundamenta
En la pura memoria de olores y lugares

Un día
La noche los atropella y se mueren
Sin saber qué mierda pasa
Se mueren
Y a mi se me eriza la piel de repente
Con tanto perro medio muerto en las calles
Con tanto perro reventado en los caminos

Porque yo no quiero morir como un perro

Y entonces los perros
Empiezan a salir de la muerte
Con un palo en el hocico
Y se echan en mi pecho
Y me pasan la lengua por el alma
Y a mí me va naciendo una sed desconocida insaciable
Tengo hambre tengo miedo
Y estoy solo
He perdido el rastro a casa y llueve
En la negrura del bosque
Veo una luz a lo lejos
De la luz viene el silbido del amigo que me llama

Y yo corro ladrando hacia la luz
Batiendo la cola
Seguro
Contento

Hombre con una Flor en la Oreja

Debajo de mi pecho
La llama de una vela languidece
Los brazos del encino se deshojan
Y la tarde esconde su farol
Mientras un perro muerto llora

Tú eras
Sencillamente
Un hombre sol
Con tanta claridad en la camisa
Que toda soledad era tu casa
Y todos los silencios un columpio

Has regresado al bosque Jorge
Te veo claramente
Colmando las raíces
Hálito
Sustancia
Semilla de la poesía
Humus del verso
Música que emana de la hondura de la tierra
Y sale por las grietas
Sale por los árboles
Y pálidamente es un insecto
Una hoja
Un brote
La mano de la niña que de pronto
Me pone una flor en la oreja.

Elevación del Pescado

Uno pesca algo de verdad
Cuando descubre un pescado
En la mesa de la cocina
Y vislumbra
Que hay un misterio en eso

Un misterio ahí
En la repugnancia de las tripas
En la súbita imagen del pescado
Que de escama en escama
Se eleva y multiplica
Simplificándolo todo:
Las matemáticas
La astronomía egocéntrica
El misterio de un orden
El misterio de un pez
De un pescado que camina
Y que de tanto caminar
Ha llegado a la luna

El misterio de la rueda en todo orden de cosas
El misterio de una rueda vetusta
Anterior al misterio de una rueda más grande todavía

La eternidad el círculo
El círculo que es círculo
Y eternamente círculo en el agua
Cuando cae la piedra
Cuando cae la bomba

El resorte

La espiral

El resorte y la espiral

La espiral que sujeta el alma a su cuerpo
El cuerpo a su madre

El resorte en el ombligo de Dios
La Vía Láctea que se abre como una hoja
El universo que se encoge igual que un anciano

La espiral de la carnada moviéndose en el fondo
El resorte del anzuelo entre las branquias
La rueda en el puño que trae un cuchillo
El círculo de la olla las cucharas y los platos

La rueda el círculo el resorte la espiral
En los intestinos del gato
Que se come mi cabeza.

Noctámbulo

La noche me mira con su único ojo

Y a mí de repente se me ocurre
En el ojo del cráneo
Y en el ojo del pecho
Que un enorme gato negro
Clava en mí
Su pupila incandescente
Y que esa pupila incandescente
Ese enorme gato negro
Sabe quién soy
Sabe que hago en este mundo

Sabe por qué me muevo así tan bien
De nicho a feto y de feto a nicho en la noche oscura

¿Por qué de pronto siento
que lo oscuro y yo nos conocemos
no importando de qué lado de la noche
nos miremos ojo en ojo?

A veces pienso
Que soy hijo de lo oscuro
Un bastardo de la noche
A quien la noche alumbra

A veces pienso
Que noches como esta
No son sino la escoria
Siempre viva
De un remoto
Y secreto
Amor edípico.

Hombre con el Lápiz en la Oreja

Soy el hombre con el lápiz en la oreja
Torpe intento de faquir y curandero
Donde piso brotan valles y desiertos
Llanos y mareas, parques y tormentas
Faros en la niebla, luces cegadoras

Soy el hombre con el lápiz en la oreja
Vengo herido lentamente de ternura
Con un rastro de famélicas palomas
Una baba de gametos y bemoles

Soy el hombre con el lápiz en la oreja
Me declaro:
Fugitivo prisionero de lo efímero
Esa histeria

Soy el hombre con el lápiz en la oreja
Me voy yendo
Poco a poco cada noche
A la noche inevitable
La de todos
Simplemente la de todos

ENRIQUE SILVA RODRÍGUEZ (Concepción, 1961): Todo el tiempo le ha gustado escribir. Piensa que escribir poesía es una forma de magia. Una especie de sortilegio indescifrable. No porque escribir poesía sea un ejercicio no real, sino porque escribir poesía es un impulso real e irreal. Lo que lo hace un misterio en esencia. Y por lo tanto fuente inagotable de curiosidad y fantasía. Tiene 42 años. Vive en Maule, Coronel. Trabaja como cualquier ser humano de este mundo. Suele sorprendérsele diciéndole a los niños de alma que la belleza existe, que la belleza nos pertenece y gozamos del derecho natural e inalienable a la belleza. Resumiendo: predica algo así como una religión incomprensible, una suerte de locura transparente. O sea, que sigue jugando al Viejito Pascuero, su primer gran oficio.

Agustin Benelli - Concepción

2009-07-22T02:12:00.003-04:00

RELOJ DE ARENA

I

Los marineros navegan con su alimento de estrellas
Cubren los mares con su alfabeto de sal
En su orilla errante transita el poeta con su reloj de arena
Sus ojos buscan en el equinoccio la grafía de un ave celeste
Mientras una chispa con su sangre colorea el crepúsculo.

En el aventurado pasar de los días
Su mano inventa un agua que tiembla
Que se agita en el surco subterráneo del deseo.

El lirio ha dejado de florecer
Anochece y las aves abandonan su vuelo.

2

Sentado en un banco miro la ciudad con mis hojas de papel
Intento escribir palabras con la medida de la razón
Pero no hay nada nuevo bajo esas luces de neón
El mandamiento de la belleza es un acto inevitable.

Los jilgueros bajan silenciosos
Por la cola de un cometa
Aterrizan en mis zapatos con sus frentes henchidas de voces y deseos
La que tiene alas de oro refulgente
Semilla de otro espacio
Ángeles y serafines de otros misterios.

3

Una lágrima con su belleza de agua
Me hace escribir con vehemencia
Su gota es flecha
Metal que busca su origen.

El címbalo bajo el mar rastrea la nota perdida
La roca que lleva tu nombre
La palabra que define con certeza mi destino.

EL SOL DE LOS NAVEGANTES

El cielo azul
Un planeta celeste a la distancia
El nuestro
El único
Que rodea el espacio
No sólo del ojo
Sino del oído también.

En la roca más alta
Mira el sol de los navegantes
Admira el fulgor en su justa lejanía.

Busca en oriente y occidente
La verdad de la materia que calcina.

Perpetuo viaje circular que nos ilumina
Conciencia y razón de toda medida.

Roxana Heise Venthur -Concepción

2008-12-05T11:05:00.004-03:00

Relinchos Malsanos

A campo traviesa galopo tu recuerdo de potro indomable; la eternidad en mis ancas y el futuro fósil de tu amor en las entrañas.
Veneno, jamás dejé de reír en tu epopeya de olvido involuntario, pues soy la yegua que parió el tormento de tu alma, cuando andabas por ahí peinando la muñeca, de tanto buscar y buscar un sentido inexistente.
Percherón, el escupo de tus faltas fue destiñendo el pelaje que sostenía tu agobio, cuando noche tras noche te apareabas por error en la juerga de la vida, dejándome apestada de relinchos malsanos y carreras perdidas para siempre.
No te culpo, cómo hacerlo, el Derby del amor no estaba en tu destino. Me acorralaste hasta el día en que vencí tu resistencia para abrir de par en par el corralón de mis desdichas y escapar...en honor al linaje que me habita.

Vicio

Llevas un maletín negro y una miradas de esas que: ¡hay, cómo te digo!...
Me esperas desde hace doce minutos (si no lo sabré), y cuando me ves, una mirada de esas me deja algo aturdida. Ya era hora que esto terminara, sin duda, en eso coincidimos plenamente, pero cuando algo se convierte en vicio resulta difícil dejarlo.
El maletín negro te acompaña a la habitación y yo subo contigo. Te digo que ya, que bueno, pero recuerda: esta es la última vez. La primera vez fue en aquel balcón, mientras mi abuelita dormía la siesta bajo los efectos de unos sedantes. Luego fue en aquel parque, escondidos tras los matorrales, mientras un fetiche disfrutaba de la escena (no quiero recordar). Ahora tú, descarado, me pides que lo hagamos como la última vez pero variando la forma, esto es, más y más rápido, y yo me niego a pensar que hayas evolucionado tanto en este burdo oficio de autogratificación.
El maletín negro descansa sobre mis muslos, mientras un poco de licor me moja los tobillos desnudos. ¡Había que brindar esta vez! Después de todo, puede ser la última y ya, Todo lo disfrutado se quedará rondándonos la mente como un fantasma de aquellos que ayudan a vivir.
Coges el maletín, retiras el contenido con una cara de esas que me dan miedo. Retrocedo un poco, y me quito la ropa procurando no arrugar las prendas. Es entonces cuando envuelves mi cuerpo con los billetes y me rellenas los pechos y caderas con sublime maestría. Porque en esto sí eres un experto.
Tomamos la última copa y la dejamos allí, junto al maletín prolijamente limpiado y al nombre falso que dimos en portería, que seguro coincidirá con el del próximo huésped. Finalmente caminamos por la avenida, como una pareja de enamorados, mientras la conciencia me oprime las sienes y yo me pregunto por enésima vez, si esta será la última.

Destino

Vienes como siempre, a las diez y quince, con aquella tenida de payaso dominguero y un saxo bajo el brazo por si cae algo. Reímos por las calles como dos perros vagos y la luz de los faroles comienza a iluminarnos. Dices que sí, que esta noche será la vencida, que hay amigos influyentes por ahí, apostando por ti y yo me río: te digo que es por un chiste que recordé, y me guiñas el ojo alegremente, como diciendo: vale, esta será la vencida. Pero aunque niegas reconocerlo, sabes que tu destino es tocar en los burdeles, oliendo a sexo barato y cigarrillo trasnochado; viéndome sólo a mi, cuando el frío de todos los inviernos te desgarre la garganta de tanto darle y darle, de esperanza en esperanza. Me preguntas qué me pasa, no entiendes que estoy divagando. Dices que aún vale la vida, porque estoy a tu lado, y me das justo en el pecho de loca desvergonzada. Aseguras que algún día el mundo verá tu talento, y te aplaudo en la avenida haciéndote una reverencia. La calle nos pertenece, mi bufón de pacotilla: mira como todos vienen a escucharte, y te dejan monedas que recojo en mi sombrero, y te aplauden cuando gritas: ¡esta será mi noche!, yo quisiera llorar, pero prefiero lanzarme alrededor de tu cuello y besarte con locura, como en un fin de mundo. La gente nos aclama, en un enorme alboroto. Los vecinos se aproximan, si hasta la policía aparece de improviso.
Cuando lleguemos al bar y aparezcan los amigos...los amigos aquellos...
Agacho la cabeza mientras entramos al carro policial. Le pido al matón aquel que nos deje en libertad y te devuelva el saxo, pero dice que no, por ofensas a la moral...Ofensas a la moral...ofensas a la moral...quién mejor que nosotros puede saber de eso, respondo en voz bajita, sólo por no atormentarte, pues sigues reza que reza: cuando lleguemos al bar y aparezcan los amigos...los amigos aquellos...entonces será mi noche. ¡Basta Rubén!- te suplico- ¡Basta de darle a los sueños!-. Sólo me respondes: Juan..., y quedas como volando...

EL LUNAR

Este extraño lunar que crece y crece, piensa él cada mañana frente al espejo. No es que sea grande grande, sin embargo, a él le parece que está cada vez más puntiagudo, que adquirió de pronto el carácter de una montaña, después de haber sido sólo un punto muerto en medio de la cara. Y no es que le preocupen las marcas en el rostro y esas tonterías, es sólo que él, está consciente de la azarosa lucha por el sustento diario y de sus graves problemas económicos, protestos piensa, mientras se rasca el lunar y le mueve sutilmente la cúspide. Vendrán los acreedores y lo coge de la base, incrustando levemente la uña de su índice derecho. Aquello del jefe fue una chambonada, mire que considerarlo incompetente, bueno, son cosas que pasan. Apoya su rostro sobre el espejo, el lunar no lo percibe y parece no existir, la humedad de su respiración empaña sus facciones, lo vuelve dúctil y etéreo como la nada. Piensa que esta vez todo acabó, que hoy recibirá el sobre azul, quizás sí, quizás no. Su esposa ignora la situación, sus hijos juegan a ser grandes en la habitación contigua mientras él se aleja del vidrio, su rostro está sudoroso, el lunar sigue allí, más grande aún, en verdad piensa, esta vez ha crecido demasiado, su tamaño se ha vuelto cósmico, será mejor que lo extirpe.

BREVE RESEÑA

Roxana Heise nació en Victoria (Chile) el 20 de abril de 1964. Sus textos han sido publicados en la revista "Escribir y Publicar" de Editorial Salvat, revista periférica
(Portugal), Repertorio Latinoamericano (Argentina), Revista Nitecuento, Gibralfaro.org, El Escribidor, Revista ADES, Divague.com, ALMIAR, Revista Libre Internacional, Los Nóveles, Mis escritos.com, Revista Expresiones, Boletín de literatura Aledaños, Culturízate.com, Bestiario, revista de contos. etc.
El año 2001 obtuvo mención de honor en concurso de cuentos breves "Alfred Hitchcock".
Seleccionada para antología “Los magos del cuento”, ediciones El salvaje refinado, U.S.A 2001.
Finalista año 2004 concurso “Civilia, todos somos diferentes”, publicada en antología “Libertad bajo palabras”.
Traducida al portugués por Fernando Gouveia para revista periférica (octubre 2004).
Seleccionada en concurso del Fondo Nacional de Fomento del Libro y la Lectura. (Chile - junio 2006) con novela “Frenético Sosiego”, la cual fue publicada en formato tradicional y distribuida en bibliotecas públicas del país. Actualmente es traducida al polaco por los investigadores literarios: Mieszko A. Kardyni y Pawel Rogozinski,

Cristián Lagos Troncoso -Hualpén

2008-11-14T01:37:00.000-03:00

CADAVERDE

Contar el mismo signo

de la luz,

las amapolas,

las cosas tristes que hay

sobre la piel.

Unos miserables amigos

de tu cama,

una la etílica disposición de los navíos.

Azul, rojo óptico,

cadaverde,

maniquíes de lava barriendo tejados,

ojo mágico que lo ve todo,

el todo color y el hielo,

la absoluta misericordia para el que pierde

y con el frío de una noche opaca,

olvida todos los colores en la angustia.

ESA MASA DE TI

En algún lugar como luna, una pieza de metal en tus costillas.

Algún lugar y avenidas

y soles oscuros y complejos animales

que componen esa masa de ti

como melodía,

sí, como si de alquimia se tratara.

Esa masa de ti, ese,

ese que es albino viento entumecido

el alimento de toda vida ninguna.

En algún lugar la luna,

esa mitad de ti

que somos todos,

eso que habita en los violines

eso, eso

y el olor del color del fin.

Un día a las dos de la tarde descendió por la Tercera Avenida. Paró donde se juntan las cuatro esquinas y, como si fuera la quinta esencia, tomo un bus que llevaba seis pasajeros. Los siete días de la semana los pasaba cesante. Ocho empleos inconclusos acabaron con su paciencia. Pensando que los nueve planetas giraban en su contra, maldijo 10 veces su maldito infortunio. Bajó cerca del metro y descendió los 11 escalones con tal parsimonia que parecía que se tardaría los doce meses del año en hacerlo. Era un martes trece y catorce grados indicaba el panel luminoso. Subió al elevador y descendió en el piso15. Cerca de la caja tomo el número dieciséis. Cuando ya llevaba 17 minutos de espera la secretaria anunció “Todas las personas mayores de 18 años deben esperar en la oficina 19”. El, por supuesto, con sus veinte años se dirigió con desgano. Estamos en el siglo XXI –pensó- y aún no se acaban las filas. Completó el formulario 22 con la paciencia de Juan XXIII. Le informaron que, dentro de 24 horas recibiría el cheque y así, algo más contento, pensó en los mendrugos que podría comer el día de navidad.

Marta García - Coronel

2008-11-12T13:25:00.002-03:00

LA JULIA

Mi ciudad fue minera, hoy es industrial. Pero mi barrio, en Camilo Olavaria, es de trabajadores llegados desde las minas de Schwager; muchos desde Concepción y los alrededores, tras el terremoto de 1960.

Antes del terremoto, digamos por allá por la década del cuarenta, su gente era pobre o rica.

Éstos se bañaban todos los días, tenían buena ropa, casa decente y comían cuatro veces al día: un suculento desayuno con leche de vaca – no sintética como ahora-, pan con mantequilla de verdad y mermelada hecha por la abuela. Cuatro platos para el almuerzo de medio día y de noche: entrada, cazuela, un guiso de segundo plato fuerte, las legumbres de tercero y el postre, generalmente de leche. Todo ello regado con buenos vinos, también de verdad, traídos directamente desde la viña del pariente que vivía en Coelemu. Además eran los invitados de honor en todas las grandes ceremonias donde lucían sus joyas y riquezas materiales. Eran los señores del pueblo.

Para el pobre en tanto, el desayuno era “ulpo de harina” (harina de trigo tostado al que se agregaba agua hirviendo) y, al almuerzo y comida, los “porotos con rienda” (frijoles con pastas). El único que estaba obligado a bañarse era el amo de la casa para sacar el polvo de carbón que ennegrecía su cuerpo. El resto de la familia, cuando quería o podía. No estaban obligados por el “que dirán” de hacerlo todos los días. No como el rico que debía estar siempre “olorocito” a limpio. Así ambos publicaban su condición de pobre o rico a través del olfato.

No había término medio.

La clase media, que sí existía, era rica o pobre según la ocasión. Para los ricos era pobre y para los pobres era rica. No eran los dueños ni ejecutivos de la empresa ni tampoco los trabajadores (peones o apires) mineros. Eran de la clase- no manifestada- que se lucraba con el sudor de los pobres trabajadores y de la benevolencia o estupidez de los ricos; siempre soñando con llegar al nivel de potentados, tener la oportunidad de lucir la riqueza y derroche que mostraban los de más arriba. Estaba conformada por comerciantes, prestamistas, empleados públicos y de segunda categoría de la empresa minera. Cada una de estas familias envidiaba las adquisiciones de sus semejantes obtenidas con buenas o malas artes. Y ésta se manifestaba en el rumor adjudicándoles el mote de “sinvergüenzas y ladrones que robaban a los pobres”.

A esta clase pertenecía la Julia. Descendiente directa de un francés que trabajó como práctico en las minas, en esos años en que a don Federico Schwager se le ocurrió abrir una mina a partir de un socavón en la orilla del mar, sin contar con los elementos que hoy existen para tales faenas. Se usó la fuerza bruta de los trabajadores con palas, picotas y animales de tiro. El ingenio de los profesionales extranjeros logró abrir el gran túnel que se hundiría bajo el mar siguiendo las vetas de carbón.

La Julia, rubia, bonita, parecía señorita rica por los abalorios con que se cubría, y era codiciada por los pobres y los ricos.

Pero ella no era tonta, quería casarse y tener una familia. El rico nunca se casaría con ella aunque estuviera enamorado, porque la “clase manda”. Así es que para marido eligió a un minero de fuerte musculatura y bellas facciones, al que amó. Deseaba que sus hijos fueran bellos, como ella y él.

Un accidente fatal en la mina, dejó a la Julia viuda con dos hijos y una pensión miserable, que la obligó a trabajar “por su cuenta”. Vendía ropa al crédito o pescado cuando las cosas iban mal por las huelgas. También, si se daba la ocasión iba a Concepción a vender en las ferias o a realizar timos de poca monta, con mucho cuidado para no ser descubierta. Debía mantener su status dentro de la comunidad.

Viuda y relativamente joven, otro minero se enamoró de ella. Era bueno casarse con mineros porque se tenía la vida asegurada, mientras estos vivieran. Dos hijos más y, nuevamente un derrumbe en el interior de la mina, la dejó viuda, con otra pensión miserable. Para casarse debía renunciar a la primera. Por ley la persona debía recibir una sola. Pero ella prefería eso, a vivir sólo amancebada.

Cuatro hijos, a los que había que alimentar y servir se acumulaban a las obligaciones de la Julia que, sin embargo, se preocupaba de su figura y de vestir los mejores trapos que llegaban a sus manos. Continuó con sus trabajos independientes. Algunas veces se hacía pasar por “prestamista”, pero más de alguna familia minera la dejaba sin ganancias por fallecimiento del jefe de hogar, en algunos de los frecuentes accidentes.

Así conoció al tercer marido. Con éste aumentó su parvada en tres hijos más. No dejaba de interesarse por las nuevas leyes de protección de la familia y de los beneficios para los mineros, que leía y guardaba con devoción, más que la Biblia consabida. De modo que, por los años cincuenta pidió los beneficios de asignación familiar para sus siete hijos, a los que crió y educó a su manera. En esa ocasión conocí a la Julia, cuando hacía sus trámites en el Seguro Social.

El terremoto de 1960 le dio la oportunidad de “hacerse de una casita en “La Magri”, población al lado de “La Desco”, que, durante el Gobierno de Alessandri, se había construido para los mineros de Schwager. Hoy, Camilo Olavarria.

El tercer marido contrajo una enfermedad propia de los mineros que respiran constantemente el polvo de carbón, la temida “silicosis”. Y era de ver a la Julia trajinando entre servicios de salud y previsión para insistir en sus trámites o cobrar las cuotas de sus préstamos a los pensionados o vendiendo las ropas que matuteaba comprando a uno en Santiago y vendiendo a tres en Coronel.

Conocía todos las formas de engañar al prójimo por su eterna amistad con los menesterosos y ladrones de quienes aprendía, no para emularlos sino para defenderse, especialmente, cuando viajaba a Santiago porque allí hay que tener mucho cuidado.

Se podía confiar en ella, porque aunque vivía en esa pobreza tan especial, donde no falta lo esencial para los hijos y los allegados, nunca estafó ni engañó a nadie, excepto al Estado, que era una tierra de nadie. A éste había que ganarle beneficios sin pagar impuestos de ningún tipo, porque ella era pobre. Que pagaran los ricos.

Aprovechó de todas las leyes que, de alguna manera protegían a los de la clase baja, porque ella estaba en esa línea sutil que separa al pobre de la clase media. La Julia se podía considerar rica porque se bañaba todos los días y vestía buenas ropas que compraba de ocasión, pero era pobre por ser viuda y estar casada con mineros.

A pesar de su sapiencia en cuestiones de de leyes sociales, trucos y engaños, un día llegó llorando de indignación a su hogar. ¡Había sido timada con el cuento del tío! ¡Ese cuento tan sabido por ella! El orgullo herido era más fuerte que la pérdida del dinero de una de sus pensiones.

Muerto el tercer marido, en los años setenta, se volvió a casar con un feriante. Gran escándalo en su familia que trataba de “tirar para arriba” Esta vieja “loca y caliente” fue el hazmerreír de la comunidad. Pero eso, a ella no le importaba, nunca se sintió prostituta porque fue fiel a su condición de mujer casada y viuda como lo manda la sociedad. Y por qué no iba a tener hombre en su cama, si legalmente le correspondía.

El primero, había sido elegido por amor, el segundo por necesidad, el tercero por pasión y el último “pa’no perder la costumbre”, dijo

Eso sí, nunca ejerció la prostitución a pesar de ser un buen negocio. Claro que algunos de sus trabajos no eran tan santos, pero la prostitución, alcohol y drogas estaban relegados a la tierra de “nunca jamás”.

Y murió este cuarto marido, tal vez por los sometimientos sexuales de la Julia, tal vez porque el hombre estaba enfermo, no se sabe a causa de qué, lo cierto es que a poco tiempo de casados la Julia quedó viuda por cuarta vez.

Falleció la Julia hace poco tiempo atrás, a los casi noventa años.

Más de ciento cincuenta personas eran sus deudos entre hijos, nietos, bisnietos y tataranietos, contando a los cinco varones a los que crió junto con los suyos, huérfanos de mineros fallecidos y de padres encarcelados, con sus respectivas descendencias.

Cuando la llevamos al cementerio, sentí que mi barrio perdía a un personaje de sapiencia natural extraordinaria. Una mujer que nunca se dejó abatir por las penurias, ni tampoco se dejó manejar. Y, además, que tenía solución para todos los problemas

Esta era gente de mi barrio. Ahora, las cosas han cambiado.

MARTA IVONIA

Vacío escarchado

2008-10-03T16:48:00.001-04:00

Nadie espera cuando en la playa llueve

Esperar que alguien llegue cuando tienes los ojos cerrados, frente al mar y tus pies aguantan respirar en el agua y la arena rasguña la piel como lágrimas ácidas, es una ridícula necesidad humana. Ridícula porque todos la tienen, mas nadie se atreve a respirar de los silencios de alguien que espera, con los pies fríos de cansada esperanza. Y todos prefieren quedarse tirados en la arena antes que atreverse a encontrar lo desconocido. (Yo lo hago para eliminar miedo).

La palabra no siempre es verbo, por estos lados y por estos tiempos es más adjetivo -y calificativo-. Por eso se silencia cuando se espera, cuando se busca, cuando se despide. La mente expresa con palabras inexistentes.

Y siempre que se abren los ojos se desea mirar atrás, aunque se está seguro que no hay nadie, al menos para ti. Volteas, pero para volver. Detestas haberte adentrado más de lo debido, porque los pantalones remangados no sirvieron para salvarse de mojarse. Aunque por dentro, te hubiese dado lo mismo sumergirte entero, sólo para tener la certeza de que si ves agua en tus ojos no son lágrimas, sino sal y al fin sentirte un poco más vivo.

RESEÑA

Vacío escarchado vive en Talcahuano, tiene 18 años. Cursó su enseñanza media en el Colegio Adventista de Talcahuano.

PREMIOS Y DISTINCIONES:
En el año 2005 obtuvo tercer lugar en el Concurso de cuentos "NARRATIVA FANTÁSTICA" organizado por la Biblioteca Viva en conjunto con el Museo Bellas Artes, en el 2006 un reconocimiento en el concurso de la Universidad Católica para alumnos de terceros y cuartos medios, modalidad cuento y en el año 2007 el primer lugar en el mismo concurso.

VAN-RA - LOTA

2008-09-29T15:06:00.004-04:00

SIXTO

Yo no sabía muy bien, porqué Sixto acostumbraba a irse por el medio de la calle. Medio a medio. Está bien – me decía- que es un viejo inválido y la ciudad no está diseñada para su silla de ruedas, pero ¿porqué no irse por un costado, orillando la vereda?. Siempre matando la paciencia de los automovilistas que no se atrevían a pitear con sus bocinas, porque además, Sixto, es un mendigo.
En el último tiempo, yo había dejado de beber por causa de una alergia generalizada en todo mí cuerpo. Había conseguido estar mejor las últimas semanas, incluso intenté varias veces trabajos dignos haciendo referencia a mí fallido paso por la universidad. Perdí un puesto como asistente en la biblioteca municipal y casi logro hacer clases a niños de escasos recursos, en una O.N.G. llamada CEPAS. Al final, el viejo fascista de la ferretería “El Tigre” me había contratado de “pioneta” para su camión repartidor.
Partíamos temprano, como a las siete y media de la mañana y lo principal era diseñar la ruta de entrega que se extendía desde lagunillas a la entrada de Coronel, hasta Colcura, al sur de Lota.
Lo primero eran los ladrillos y lo segundo las bolsas de cemento. Después las planchas de zinc, cadenas y pilares. Por último, las cajas de baldosas y tuberías de pvc. Mí cuadrilla eran el Pato luca, el chaucha y el Estadín. De chofer era rotatorio, pero preferíamos al viejo Pacharra.
Teníamos un depósito clandestino donde acumulábamos ladrillos, baldosas y cemento que declarábamos en mal estado o destruidos por el traslado y que a fin de mes revendíamos.

La repartija era de la siguiente forma: Un porcentaje para cada uno incluyendo al chofer. Otro para el bodeguero de la ferretería y un pedacito de la torta para un carrete de fin de mes que podía ser un asadito, una tomatera, (Sabiendo que las distancias entre asadito y tomatera eran casi nulas), ronda putera o todo al mismo tiempo. Los montos eran significativos para nuestros estándares de vida. Podíamos acumular cien a ciento cincuenta mil luquitas que a veces se veían engrosadas por el micro tráfico de diluyente y clavos.
En la ruta repartidora también dábamos el zarpazo al cliente dependiendo del perfil y situación económica. Jamás tocábamos a los que a nuestro parecer caían en la categoría de “El Pueblo”. En cambio, al chupete de goma aburguesado, le robábamos sonriendo y en sus narices.
Fue en Lota donde nos encontramos a una vieja viuda y cuica. Su antigua casona estaba en el exclusivo recinto camino al parque, donde antiguamente vivían los ingenieros de minas y gerentes de ENACAR, La Empresa Nacional del Carbón. La vieja, estaba en faenas de restauración y el pedido era un sin número de artículos que iban desde tornillos hasta planchas de OSB. Cuando llegamos a su casa el Stadín no hacía más que codearnos para que le miráramos su robusto y fuerte culo. Yo seguía más abajo; la estilizada vieja tenía unas hermosas piernas.
Todo lo que preguntaba lo hacía sin mirarnos y con una indiferencia aprendida en la universidad del dinero. El Pato luca y yo bajamos el pedido mientras el Chaucha y el Stadín lo acomodaban donde la vieja les exigía con exactitud milimétrica. En cada trayecto desde el camión al lugar precisado, el Stadín le proponía a la vieja, soluciones a los arreglos emprendidos en la casa. La cosa partía así:- “Con todo respeto mí señora”- y le lanzaba su comentario envuelto cuidadosamente de conocimiento, estética y distancia que la vieja fue bien ponderando.
Cuando terminamos la descarga, el Stadín se demoró en salir de la casa, lo que nos permitió encender un puchito y comenzar a pelarlo de lo lindo.-Se nos calentó el potro- decía el Chaucha- Capaz que le pegue un fierrazo hoy mismo el tonto a la vieja- comentó el Pato Luca- Si se demora más de la cuenta, nos vamos no má cauros- sentenció el viejo Pacharra.
Pasaron unos minutos y el Stadín apareció y de un brinco estuvo arriba del camión. Estaba feliz. La vieja le había pedido un pololito para el día siguiente.- necesito ayuda- dijo.-chí, el potrito no se la pué solo!- el Chaucha dijo esto y todos nos cagamos de la risa.- no si con la vieja me la puedo, pero necesito una manito pa la pega que me pidió. ¿Quién quiere unas moneas extras?- nadie le tomo importancia y terminé aceptando. Tendríamos que venir después del turno, por la tarde.
Al día siguiente estábamos de lleno sacando detalles y corrigiendo terminaciones en la vieja casona. La vieja iba y venía y sólo se comunicaba con el Stadín. Parecía ignorar mí presencia.- Me voy a perder en la cocina pa engatusarme a la vieja y tú ¡pega el zarpazo, Zar!- me exhortó y se fue.
Esperé unos minutos y me fui sagaz y silenciosamente a recorrer las piezas. Cuando pasaba mucho rato volvía a la pega y esperaba otros minutos y de vuelta a la faena. En la suite principal, encontré dentro del velador un pequeño cofre de madera nativa que estaba hasta el tope de joyas.
Saqué un par de anillos, dos brazaletes y tres colleras. Todo de un oro de alto quilate. De vuelta al salón de las terminaciones. Pasaban los minutos y Stadín no aparecía y la vieja tampoco.

Decidí explorar el asunto. En la cocina nadie. En el comedor nadie. Tomé un pasillo de madera que llevaba a piezas secundarias. Cuando me acercaba a una de las últimas puertas del corredor, comencé a oír los aullidos de zorra. La antigua puerta tenía cuatro pequeños vidrios centrales, protegida por un delicado visillo. Me arrodillé y fui subiendo poco a poco la cabeza hasta tener a la vista la frenética escena.
El día siguiente era viernes. San viernes. Invitamos a la cuadrilla a una ronda putera.
Nos fuimos a la calle ancha.
Cuando nos aproximamos desde la plaza central al barrio rojo, vimos con consternación que en medio de la calle Balmaceda estaba detenido Sixto.
Llegamos por detrás de su silla de ruedas. Queríamos darle una sorpresa pero la sorpresa fue para nosotros. Nuestro gran amigo estaba pasado y durmiendo. Seguramente no pudo con el trayecto hasta su rancha de plástico. Por un instante dudamos dejarlo a un costado y terminamos subiéndolo a la vereda y despertándolo de su borrachera. Cuando esto sucedió nos dimos cuenta en el rollo en que nos habíamos metido. Nadie quería dejarlo ahí tirado, ni menos pensar en llevarlo a su casa que eran unas diez cuadras de lento andar. Lo invitamos unas copas y el Pato luca fue corriendo a pedirle permiso a la señora Flor para ingresar con el Sixto a “El Timbre”.
Nos sentamos con el viejo Sixto en una mesa cerca de la barra y alejada del pequeño estrado que servía de escenario a “Los Murciélagos”, que tocaban unos antiguos boleros.
Las chiquillas nos coqueteaban a través de los múltiples espejos y eso calentaba a Sixto como una tetera. Empinaba su caña, levantaba su tronco con las dos manos fijas haciendo palanca con la silla y aullaba como un perro.

Parecía un loco y daba la impresión que el juguete de entre piernas le funcionaba a toda presión. Nosotros nos reíamos y brindábamos por la suerte de su compañía.
El Chaucha le consiguió a la Vicky para que bailara un bolero. Ella se sentó sobre sus piernas y él se aferraba a su culo mientras la Vicky lo hacía girar con sus piernas. Noche de risas en el circo orgásmico de los Nadie.
Salimos al cierre. La señora Flor mandó al ajilao del “Sanguchito” para que nos pidiera amablemente de retirarnos.
Los rayos de sol nos cegaron y cada pioneta tomó rumbos distintos. Yo me quedé solo con Sixto y decidí llevarlo (fácilmente me podría haber llevado él a mí) a su rancha camino al hospital de Coronel. Creo que no alcancé a avanzar dos cuadras y las fuerzas me fallaron. La silla de Sixto tenía las dos ruedas traseras de bicicletas y las dos pequeñas delanteras de carrito de supermercado. Esto hacía imposible maniobrarlo. Se cuenteaba enseguida. Esta era la explicación.
El ¿por qué? de Sixto y su eterna andanza por el medio de la calle. Era la única forma de avanzar sin perder el control de la nave. Sixto balbuceaba palabras etílicas y yo estaba muerto.
Me senté a la orilla de la vereda, afirmé mi espalda en un poste de luz y me quedé dormido. Abrí los ojos y mí rostro lo sentí como un tomate. El sol había fijado su ojo fuego en mí cara. Sixto no se veía por ningún lado.
El lunes por la mañana teníamos que repartir las compras hechas a la ferretería el día viernes por la tarde. La rutina comenzó con un pedido que iba dirigido al alguacil de la cárcel.

Nos cambiaron chofer y decidimos guardarnos los comentarios del fin de semana.
Stadín se veía preocupado, pero mí resaca retrasada era la prioridad de la mañana y no le pregunté nada. Nos demoramos dos horas entre el registro, el salvoconducto y la descarga. Salimos de la cárcel y el chofer tomó la calle Carvallo para volver a la ferretería.
Carvallo intercepta a cierta altura la calle Balmaceda. Cuando estuvimos cerca de la intercepción apareció la cuca de los pacos y detuvo el camión. El primero en bajarse de la cuca no fue un paco sino nuestro gran jefe Don Leoncio Rossmery. Él nos señaló con su dedo fascista condenándonos a la horca por robar a una de sus clientas estrella. Ingresamos al furgón esposados el Stadín y yo.
Como el camión estaba detenido en la intercepción de Carvallo con Balmaceda, la cuca comenzó a retroceder por Balmaceda. ¡Phum!. Un sonido metálico y sentimos una brusca colisión. Cuando nos abrieron la puerta del calabozo móvil y nos bajaron rápidamente, vimos la silla de Sixto bajo las ruedas.
Han pasado cinco años desde aquel momento y con el Stadín decidimos venir a cumplimentar a Sixto al cementerio de Coronel.
Estos cinco años no han sido tan difíciles.
La verdad, es que aquel día, el día de la tragedia, cuando los pacos se recriminaban unos a otros y pedían por radio el auxilio de otros pacos y una ambulancia…..nosotros con el Stadin fuimos poco a poco, con lágrimas y mocos tendidos, con los ojos rojos de dolor, alejándonos del lugar. Rajamos desesperadamente. Quizás, como Sixto siempre habría soñado correr.
RESEÑA Y CURRICULUM

Escritor y poeta Lotino.
Actualmente tiene dos libros de cuentos inéditos: “Los Nadie” y “Hotel El faro”. El primero se encuentra en proceso de evaluación en distintas editoriales Santiaguinas.

Hace un año que trabaja en su primera novela: “El Manual del Instructor”.
Acaba de recibir la Beca de Creación Literaria del Consejo Nacional del libro 2008. Entre los antecedentes presentados cuenta con el reconocimiento del escritor Pedro Lemebel. Cada año, organiza junto a una Fundación de la zona, los encuentros de escritores y poetas de Lota y Coronel.

C U R R Í C U L U M L I T E R A R I O A C R E D I T A D O

2008 Beca de creación literaria Consejo Nacional del Libro

2006 Tercer lugar con el cuento “Sixto” en el segundo concurso nacional de cuentos, revista Grifo Universidad Diego Portales, Chile.

2003 Finalista en la octava edición del concurso de cuentos “Todos somos diferentes”, Fundación de derecho civil España.

2001 Primera mención honrosa Nacional con el cuento “Amado”, concurso Historia de Patos Buenos, división de organizaciones sociales gobierno de Chile.

1991 Segundo lugar, primera feria nacional de la creatividad, Chile. (Universidad de Chile)

Alejandro Ananías S.-Concepción

2008-09-05T11:48:00.006-04:00

EL PUEBLO Y LA VERDAD DE LA MILANESA

No quieren trabajar horas extras
se perderían las noticias de las nueve
no van al templo el domingo
se aburren con los sermones
deambulan de 9 a 6 a la espera
del silbato de salida ( Marx tenía razón )
son bandera de lucha de
románticos partidos de izquierda
pero el pueblo no es
sino chusma y montonera
en los centros comerciales
los fines de semana
el pueblo? no me engrupan
con la palabrita
conozco bien al pueblo
no quiere reivindicaciones sociales
sólo anhela tener celulares polifónicos
no busca justicia social
se conforma con circo y farándula
no se involucra en revoluciones
prefiere tarjetas de crédito
el pueblo dice usted? a la mierda con el pueblo

LOS MEDIOS DE COMUNICACIÓN Y EL CAMPESINADO

Vamos creando cultura
vamos creando opinión pública
construyamos la agenda para el pueblo
( bueno, para una parte del pueblo )
derrumbemos mitos
con líderes nacidos
de extrañas estadísticas y astuto marketing,
modelarán la conciencia ligera
de esa otra parte del pueblo
aquella que no entiende de agendas
aquella que no entiende de historia
aquella que no tiene opinión
aquella que sólo sabe sembrar y cosechar
aquella que sobrevive a pesar
de las lluvias y las elecciones populares
Esa que reza
en las noches pidiendo que
el rocío no congele la siembra

LOS SOCIALISTAS DE PROFESION Y LOS SOCIALISTAS DE
VOCACION

Los primeros ocupan altos cargos
en el gobierno
los primeros siempre son elegidos congresistas
los primeros ocupan embajadas
en Francia, México y Cuba
los primeros crean fundaciones
para proyectar Chile al siglo 21
los primeros viajan siempre en Lan Chile
los primeros, por lo general,
no tienen estudios de postgrado
los primeros son quiénes, por lo general,
dan conferencias de prensa en nombre del PS
los primeros, por lo general, no tienen
contacto con el mundo del arte
los primeros no van a las marchas
callejeras porque se desperfilan
en fin, son unos verdaderos profesionales
estos señores socialistas renovados
social demócratas progresistas
(Bah¡ se me olvidó mencionar a los socialistas de vocación )

LA PARCELA DEL CURA MARQUEZ Y EL HAMBRE EN
ETIOPIA

(A modo de crítica intencionadamente personal)
En cada funeral o bautizo
no pierde oportunidad
de estirar la mano para
recibir la generosa limosna que va
en ayuda de la construcción
de su parcela de agrado en Quillón
donde en el pasado recibía con brazos
abiertos a Pinochet
Luego construyó un templo ABC1
( para feligreses ABC1 )
hoy puede descansar sus vacaciones
cómodamente sentado en su
terraza de sillas etruscas
(Bah ¡olvidé mencionar lo del hambre en Etiopía )

EL CUERPO CONSULAR CRIOLLO Y LAS VIVIENDAS
SOCIALES

Qué hacen estos tipos, me pregunto,
qué trabajo realizan para
merecer semejante status
No faltan a los eventos sociales
ni a la temporada de ski
A quién le sirve un cónsul
de Ecuador en Chillán?
A quién le sirve un cónsul
de Portugal en Osorno?
Privilegios otorgados con el dedo
y una que otra beneficencia
para parchar la techumbre
de las viviendas sociales

LOS LANZAMIENTOS LITERARIOS EN MADRID Y EL MOTE
CON HUESILLO DEL CLUB HIPICO

Zurita, Rojas y Fuguet están invitados al lanzamiento del libro de
Vargas Llosa en Madrid. Aprovechan de embalar unas carpetas
con enormes currículum, con enormes trofeos. Van a recorrer
Europa aparentando lobby por el Nóbel para su colega Parra, (una
vez más). Rivera, Bertoni y Uribe se quedan abajo del avión.
Muertos de la risa, se van a la puerta del Club Hípico a tomarse
un mote con huesillo.

EL PRESUPUESTO DE DEFENSA NORTEAMERICANO Y LOS
SUPER 8 QUE VENDE LA SRA. ANITA EN LA ESQUINA DE
COLO COLO CON OHIGGINS

La máquina produciendo balas
la máquina produciendo dinero
el presupuesto en defensa
activa la economía norteamericana
La General Dynamics construye
más aviones y satélites
Sudamérica compra la tecnología anglosajona
vende los bosques, los mares, las montañas,
entonces Chile crece económicamente
y don Juanito puede al fin
encontrar trabajo
feliz, todas las tardes, cuando
vuelve al hogar,
optimista le
compra a la sra. Anita tres súper 8
para sus hijos que esperan en casa
viendo televisión en el aparato japonés
que el dueño de casa se apresuró
a comprar apenas fue contratado
por su parte, la sra. Anita ha tenido
que redoblar su stock de chocolates
y súper 8 desde que Bush
decidiera invadir Irak

A George W. Bush.

Estimado emperador:

De más está enrostrarle a usted, máximus, la soberbia facistoide
con que maneja su delicada política exterior. Y digo facistoide
debido a su apego al modelo cristiano occidental en boga en
aquellas décadas cuando el acceso a la información estaba
reservado sólo a los privilegiados de turno. Digo esto ya que hoy
le resulta mas difícil esconder las operaciones encubiertas, los
golpes de estado dirigidos desde la oficina oval, en fin, ya no es
tan sencillo manejar la hacienda que el imperialismo llama aldea
global.
Reza usted Sr. Bush?, por quién reza?, a quién le implora por
el fin del eje del mal?,es escuchado en sus oraciones de conservador
tejano? Su país va creando socios militares que pueden hacerle
la pega cuando hay mucha sangre de por medio pero, sabe algo?,
ya no es un misterio para nadie su siniestro plan de evangelización
posmoderna, inspirado en antiguos salmos y añejos versículos.
Para que ofenderle con el ítem de su bajo coeficiente intelectual;
ya sabemos que la historia está repleta de asesinos con cerebro
de cucaracha, incapaces de razonar y velar por el bien común.
Pero eso a usted poco le importa ¿no?, basta con meter la mano
en la billetera y asunto arreglado. Total, por algo es el propietario
de este feudo globalizado, y sus inquilinos, todos obedientes,
disparan apenas usted da la orden.
Por último Sr. Bush, y a modo de advertencia, le sugiero se
mantenga alerta y bajo el alero de sus 550 guardaespaldas porque
no son pocos quienes quieren meterle una bala en su diminuto
cerebro.
Le saluda
Un adolescente shiita.

Derechos reservados del autor
Ananías, Alejandro
Mitología subterránea [texto impreso] – 1ª edición – Santiago,
Chile: MANTRA Editorial, 2008.
106 páginas: 13 x 20 cm. – (Colección bajo el arcoiris de fuego)
RPI 170.912
ISBN 978-956-8603-05-2
1. Poesía chilena 2. Alejandro Ananías